PIA SACRA

Nada melhor que um peidinho a sublinhar o silêncio das palavras por dizer. Apenas e tão-só um daqueles meio remelentos, ainda no limiar do desastre borda fora da primeira esguichadela de mijo na pia sacra matinal. Ou então, com mijo e tudo, um desses que nós pretendamos eclécticos, modulados em escala íntima, se eco prévio de si mesmos. Ou algo em tudo semelhante, afinal, ao derradeiro estertor proposto pela tripa cagante ao transubstanciar em merda o que antes teria sido, por exemplo, feijoada emporcalhada e vinho e pão mais azeitonas, com o estrondo a liquefazer-se, no fim, dando azo à suprema felicidade de se sentir a alma lavada pela enxurrada vazante cano abaixo.

Varrida assim a ameaça de qualquer crise de mudez predadora– pois o que por aqui mais importa é o prazer de escrever–, somente haverá que reapertar o cinto das calças maila enervante braguilha, logo após missão cumprida com sucesso, e sem pruridos avançar silêncio afora, que o tempo urge pela urgência de não mais se persistir na já ancestral estupidez de perder tempo.

Com alguma contenção, entretanto, antes do reaperto de braguilha e cinto: há muito quem por aí proclame em altos brados que mais de três sacudidelas é punheta.