alberto lapa

DOMINGO EM TERRA PARA QUE NOS CÉUS SE CANTE E LOUVE QUEM NO-LO DEU

2010-01-04T10:12:00.027Z

O bronze ancestral do sino faz-se ouvir em repto ao eco, e aí vão eles, em marcha apressada, os borregos, a caminho do lugar onde o pastor os tangerá. Estranho gado, este, o de duas patas no chão e duas no ar, sem préstimo, ao pendurão, porquanto é o próprio rebanho a acorrer ao pasto onde o zagal o aguarda, indiferente a quantas cabeças se lhe furtem para outros pastos, sob as ordens do amo imaginário, em que nem mesmo ele se fia lá grande coisa. Chova ou entre o sol transverso no campanário quando o reumático do sineiro a ele sobe como se aos infernos descesse, está garantida a procura. Sempre há-de haver uma ou mais ovelhas negras a balir de olhos em viés sobre quem chegue, a fingir compunção perante o janelo confessor, a tartamudear perfídias em vez das rezas prescritas como penitência pelo cura, e a abandonar o redil para nele entrar outra vez, não tardará um rosário desfiado de duas em duas contas para mais depressa as descontar.
Cumprir-te-á, pastor, mungir com pertinácia as reses todas até à total secura e tosquiar-lhes a roupagem até à nudez integral. A elas caberá tosar versículos preceituados consoante o calendário e aceitar o que o ministério celeste, em terra, entenda por bem recolher em prol da paz nas algibeiras, sob o modelo e o peso de lingotes tão dourados como a luz divinal do astro-rei.
Porque, sendo hoje domingo, é dia de pasto melhorado, com acepipes, e de envergar a farpela arrecadada e apenas utilizada em particulares acontecimentos, em muito peculiares circunstâncias. Como esta, a de usufruir do pasto dominical. Não fosse a rasoira deste tempo húmido como única verdade irrecusável, e até o sineiro — que de igual modo é coveiro e sacristão, além de manco — se ajoelharia ao abrir cada caixa de esmolas e louvaria quem os domingos criou para sua eterna glória, assim cá em baixo como lá em cima, amen.

À GUISA DE CAVAQUEIRA EM CURSO ENTRE O RANHO DO PALATO E O DAS FOSSAS NASAIS

2009-08-11T12:45:00.009+01:00

Sinto-me bem, muito obrigado. Não tem de quê. É sempre agradável ver e ouvir alguém preocupar-se connosco. Não parece ser caso para tanta ênfase. Gestos e palavras há que, não indo além da trivialidade, conseguem dizer mais de nós que o mais elaborado dos discursos de apresentação. A saudação entre pessoas que se cruzam na rua, ainda que desconhecidas, sempre foi um hábito são. E continua a sê-lo nas zonas rurais. Mas tem vindo a perder-se e a ser substituído por uma moderna versão de indiferença corrosiva, próxima do escárnio, onde a mudez quase se faz ouvir pela surdez, e aos gritos. Esse é um modo simpático, ou cúmplice, de contemporizar e acabar na aceitação total do actual estado de coisas. Talvez seja, talvez, porque há imperativos cujo peso na balança inutiliza qualquer outro modo de contemplar o mundo em volta de nós. É uma inequívoca realidade que, à nascença, todos nós somos iguais em egoísmo. Pois, e todos seremos diferentes na escolha do antídoto e na posologia aconselhável, começando pela importância, de vulto ou nem tanto assim, que tenhamos imputado à maleita congénita, se lhe imputámos alguma. É de facto preocupante essa contemporânea propensão para a fuga ao relacionamento entre cidadãos no quotidiano, nas tertúlias, nas divagações espontâneas ao ar livre, com a fantasmagoria da misantropia final a voejar lá no alto, pairando sobre potenciais partidários a convencer. Para não falar do isolamento a dois, ou da solidão acompanhada, como é usual definir tão desconforme como vulgar calamidade, de mútuo consentimento e recíproca oferenda na maior parte das vezes. Quando os cientistas quiserem, um dia, estabelecer uma tábua valorativa da relação entre cônjuges num determinado momento, bastará que contem e registem o número decrescente das palavras pronunciadas por ambos durante as também cada vez menos horas comungadas em cada dia. E dias há, e não poucos, quando a senda segue já pela floresta sem hipóteses de retorno, em que uma das mãos terá mais dedos que os necessários à contagem. E beijos trocados? Nem com os olhos. Nem apenas com os olhos em acidental encontro ao deitar e ao abandonar o ringue, onde é o empate o mais repetido, e justo, dos resultados.
Este mundo — clamam os arúspices — vai acabar à marrada.

ENTRE A DESVERGONHA E O DESAFORO NEM UM PASSO DE CARACOL

2009-07-10T15:06:00.019+01:00

Ainda ninguém reparou no cartaz em que o zé pinóquio faz olhinhos aos eleitores que tanto almejaria ter, e de sobremodo aos que perdeu para outrem, ao avançar desde já para a campanha das aldrabices de congénita fabricação? Pobrezinho! Vede como ele os semicerra e põe em bico, belos, gentis, arrasadores! O pobre mais pobre é aquele cuja pobreza começa e acaba em si mesma, por detrás dos olhos, estejam ou não a fazer olhinhos capciosos aos eleitores que não tem (?). E os quinhentos mil e tal desempregados, por enquanto, de sua exclusiva autoria? E os professores vilipendiados pelos cachopos às ordens do ministério e de quem os pariu ou fez parir? E os polícias obrigados à mudez conspirativa dos tempos que já se acreditava estarem mortos e enterrados? E os novos quarenta ladrões conluiados com o próprio ali-babá, para que no fim comam todos e se transforme a caverna em memorial da memória curta do povo, essa alimária? E a contradança de becas e togas, não esquecendo as dos escrivães, entretidas a adiar para depois de depois as sentenças, que já antes de antes esperavam por melhores dias?
Valha-nos são futebol, em seus múltiplos altares, que já o celibatário das botas, antes da cadeira o trair, abençoou e protegeu para dele ter o respectivo proveito em mansidão e obediência da plebe. Valha-nos também a raridade das virgens, tenham ou não algum filho de algum velho carpinteiro como pai oficial, quando ainda hoje se desconfia da pomba. Valha-nos o bandulho a atestar de qualquer jeito, tendo com quê à mercê, ao dar vivas à república e à mana desnaturada, devassa e concupiscente como só ela, a democracia. E valha-nos, porque é de todos e para todos, a santa televisão. É ela que leva o cálice da missa aos piedosos, se os piedosos não vão à missa nem bebem, suspeitosos do dito milagre que da água arrancou vinho. É ela que na língua-mãe vai instilando outras línguas parasitas, poupando-a para os literatos e demais agrimensores do silêncio entre teias e aranhiços. E é dela a responsabilidade maior pelo controlo demográfico, tanto para baixo como para cima, haja com quem e ferramenta.
E tudo isto por causa de um cartaz caricato em que o zé pinóquio faz olhinhos aos eleitores desmemoriados. Só esses votarão nele. E pena é que sejam muitos. Tantos como os que são de mais. Mas cada povo tem o governo que merece —, dizia aquele gordo de chapéu de coco e charuto, que também não foi grande espingarda. O que ele soube foi dizer coisas interessantes para a posteridade citar.

Tivesse o salazar um magalhães, e ainda hoje lá estaria no poleiro, de onde, por nossa sorte, caiu. Vamo-nos preparando, que este impostor é muito novo ainda. Tal-qualmente o outro, quando se alcandorou ao dito, onde esteve a cacarejar, e não só, quarenta e tal anos.

A QUANTO A INTROVERSÃO DÊ PROVIMENTO SEM PEDIR CONTAS POR ORA

2009-06-30T10:09:00.003+01:00

O amargor é físico. A amargura é mental. Não há que confundir. Mas tudo o que na mente se manifeste é também físico, considerando que lá no cimo, nessa quase infinitude de curvas e contracurvas cerebrais reconhecidas, há-de haver um qualquer corpúsculo anónimo a emitir ordens a quantos o envolvam; ou apenas a remexer-se, enervado, e a fazer remexer os outros, provocando ondas através da treva e dando à luz, nos olhos, na voz e nos gestos, no peso dos passos, o carrego de dúvidas e questiúnculas que numa única palavra, amargura, se dão a ver e a ouvir de muito clara maneira. Vivam os introrsos, utentes por excelência do que tal palavra tem de essencial. Só eles saberão como se pega a dita pelos cornos ou dela se aguentam as marradas contra o tino, o sempre ausente em parte incerta quando a hora de apresentar armas se impõe sob a estridência do clarim.

REGRESSANDO A CASA AO DOMINGO SEM SE VIR DA MISSA

2009-06-08T14:27:00.010+01:00

Na rádio ou na televisão, em manhã de domingo cedo acordada, está a dar missa. E a velha, viúva, está à janela, convicta. Aos bramidos do pastor, altissonantes, junta-se a consonância melíflua e monocórdica do rebanho. A imensidão do firmamento começa e termina ali, a dois passos de quem passe em frente desta casa, em frente desta janela, se é o céu — presumamos sem pejo — que ali se vende e compra. Que ali se crê ou anseia ao alcance da mão.
Faz lembrar, essa tão quase tangível devoção comerciante de mamas velhas pousadas no parapeito e cantochão a ganir lá dentro, a euforia alienada dos cachopos, mal acabados de encartar, com as colunas de som do carro na máxima provocação e o batuque de serralharia a ser cauda nos ouvidos e nos olhos ou mesmo na ira obscena das mãos de quem, talvez sem culpa formada, lhes sofra o escárnio.
E também trará ao de cima das ideias o fanatismo daqueles paisanos cujo transístor, agarrado que nem lapa a uma das orelhas, percorre a praça pública e parece fazer questão de, aos uivos, a pôr a par do que num qualquer relvado acontece, do resultado do jogo, dos principais lances, que hão-de depois ressoar pelos jornais de fraga em fraga até à inquietação, na semana seguinte, de mais um jogo, a ouvir de igual maneira em andamento pela rua acima e abaixo.
Em todos os casos, é de poluição que se fala. Há que atacá-la.

ONDE SE CONTE UMA HISTÓRIA QUE BUSQUE SER ADIVINHA ONDE JÁ SÓ FALTE DE QUÊ

2009-02-12T19:14:00.031Z

Era uma vez uma palavra feia, chame-se-lhe assim. De uso não muito recomendável num qualquer momento, num qualquer lugar, perante quaisquer ouvidos, também com toda a propriedade se lhe atribuiria o rótulo de asneirola, de palavrão, ou mesmo, invocando algum rigor linguístico, de obscenidade. Para menor sacrifício às mãos da erosão das cordas vocais, entretanto, sacrifique-se antes o rigor e designe-se, como se alvitra à partida, por palavra feia. E feia, tão-só, por se saber interditada, por ter intuito verruminoso ao irromper, e não porque a semântica lhe impusesse algum aguilhão mais bicudo nos efeitos, ou porque a contextura gráfica do texto se propusesse desarmónica com ela a sobressair lá dentro, ou ainda porque a específica sonoridade da adjunção silábica resultasse menos agradável na pronúncia. Cumpre até informar, aliás, que no caso em pose se trata de um monossílabo, uma pouca de coisa nenhuma de som gutural, redondo, conciso, fácil de mais, inclusive, e por isso propenso a deslizes.
Tendo ascendência tão ancestral e tão semelhante a tantas mais, terá aparecido por aí a vaguear nas escrituras, como por obra do acaso, há talvez cinco ou seis séculos. E por aí se foi ficando, saltitante de boca em boca, primeiro na treva e depois às claras, e assumindo sem peias e em definitivo o formato presente. Simples, mas exacto. Toda a gente aprendeu e apreendeu, de bom grado, o então novo vocábulo, e sem guardar segredo o guardou na liquidez por debaixo da língua, pronto para saltar e atacar preconceitos e pruridos, ao mais tremelicado dos ensejos por descuido, quando esses mesmos pruridos e preconceitos teimassem em ser equipa de ataque ao bom senso.

Como substantivo paralelo de outros autorizados a circular por onde bem lhes aprouver, desde tratados científicos a novelas de cordel em versão televisiva — por não se verem apodados de asneiredo do mais comezinho em imundícies —, tem consagrado o direito, no entanto, de figurar em dicionários, enciclopédias, léxicos. Ou todas as prateleiras onde se arrumem e se encham de poeira as milhentas palavras a não saber ler, a não saber ouvir, a não saber dizer. Nem a escrever.
É um monossílabo, portanto, na versão agora ao dispor. Mas quando os gládios imperialistas, como invasores, começaram a sussurrá-lo e a segredá-lo ao ouvido dos invadidos, ainda era um dissílabo a pedir trato e arreganho de oficina, o que de facto aconteceu, como já antes se disse, muitas centúrias depois. E tem primos, todos eles parecidos uns com os outros e com ele, espalhados por quantas terras e línguas foram varridas pelos mesmos gládios romanos. E também tem filhos e filhas às dezenas, aperfilhados ou bastardos e todos eles passíveis de reconhecimento por terem o nome de quem lhes deu vida no seu, um dignificante privilégio, nem mais, a mensurar.
Se nestes túrbidos tempos em avanço se promovesse um concurso de popularidade, no mundo peculiar das palavras mais vezes ensopadas na saliva que as obrigue a cair na rua, esta, apesar de minúscula e por paradoxal que se considere, estaria à frente de todas e em simultâneo por detrás de quantas dela fossem concorrentes. Mas nisso, embora à ganância observado na antes referida turbação contemporânea, bom será não mexer muito. Que ledo e quedo se finque, ou o andaço ainda ganha asas e sem contenção se propaga e chega a todos.

ENQUANTO O TEMPO QUE FAZ FIZER TENÇÃO DE CONTINUAR A MATANÇA

2009-02-09T22:20:00.008Z

Quanto mais rigoroso for o Inverno, mais velhos morrem. É a lei dos mais débeis a ceder o passo aos de vida ainda em progressão e não já em queda desamparada, sabe-se bem para onde e para quê. Vão será qualquer esforço de inverter o sentido ao andamento ou de outorgar aos calcanhares o comando das operações. Nem parar, por instantes que seja, é possível, quanto mais recuar ou mudar de direcção.

Também se pode condescender, com certo jeito, que há em armazém excesso de velhos. Então não é essa a opinião dos entendidos, quando se engalfinham acerca do gradual envelhecimento da população e da cada vez mais generosa esperança de vida? Se todavia se perguntar a um qualquer velho se ele como velho se admite na hora de içar velas e zarpar, concluir-se-á sem surpresa que nem um só marujo, entre os inquiridos, reconhece sequer um nó das artes de marear. “Velhos são os trapos”—, comentarão a meia voz de si para si.

O frio, segundo o mensurável na berlinda, enrija e conserva. Mas não passa a pele a ferro, não restaura as artroses, não desembacia a vista, não reconstrói dentes de morder a sério, não restabelece o equilíbrio entre procura e oferta do viço, vulgo presunção de o ter ainda. E nem revivifica e reedita o simples gosto de sonhar, fazer projectos, antever viagens aos confins do tempo, revisitar paixões e dores sofridas como purgação, reescrever cartas de amor sem resposta nem dinheiro para o selo, tornar na imaginação a saltar muros vizinhos e a roubar fruta, restabelecer o nexo de causalidade entre quem deveras se tenha sido e quem se quis, recuperar a crença infantil na imortalidade. O frio é o fim, aliás, da jornada pontificada por todos os passos dados em torno da sombra deitada aos pés, qual cachorro obediente ao momento de ter com que entretenha a dentuça no caçoilo.
A velhice é um anátema, qual expectativa a gorar-se antes da eclosão de coisa alguma, lamparina a apagar-se por falta de azeite, mistério a desvendar-se como lobreguidão impenetrável por sarcasmo. E aquela ideia antiga de ainda se ouvir o cuco com o advento da Primavera, ou com o séquito do Inverno de malas aviadas e em viagem até à berma de além do Outono, esse finca-pé temporal como marca a respeitar já não resulta, já não é impedimento da partida. Nem há já cucos como havia dantes, e os que houver são de aviário.

CRÓNICA DA PAIXÃO POR VITUPÉRIOS SOBRE O RISCO A NÃO PISAR NEM DE LONGE

2009-01-28T11:55:00.028Z

Era num tempo em que o tempo parecia andar ao contrário, como se os relógios tivessem ensandecido, obrigando os ponteiros a rodar em sentido retrógrado. Nada de positivo se prenunciava. As expectativas eram tão nulas como rezas dirigidas a um deus inexistente. A própria esperança de vida individual já nem ia além da ambição de estar vivo na manhã seguinte. Crise, como palavra de ordem, ganhou o estatuto de justificação de tudo o que de outro qualquer modo não se pudesse justificar, entender ou, no mínimo, tolerar. Foram postas em causa, e num sem-número de casos sonegadas, vilipendiadas, desacreditadas, as grandes conquistas que a tão comemorada revolução libertária, no século anterior, tinha alcançado.
Os inevitáveis governantes da nação, porque eleitos em sufrágio dito democrático por essa massa bruta dita o povo, conseguiam impor-se como um conluio de trapaceiros chefiados por um idiota, e tudo isso sob a égide de outro esperto, o supremo guardião da pátria, também empoleirado nas telhas por penedia muito próxima da dos outros, os que no crime da outra eleição teriam culpa e por tal se arrepelavam e remordiam. Como resultado da actuação de todos e de cada qual com o seu particular contributo, nunca o turpilóquio "político" se soubera tão ao nível do esgoto por onde se faz escorrer a enxúndia. Não havia um único, a começar e a acabar no chefe, cujos actos não suscitassem reparos de pronto minimizados. Era apenas a podridão consagrada a si própria como lema e norma de conduta, com aplauso e conivência dos que, nascidos no rés-do-chão ou na cave, nem ao primeiro andar se atreviam a subir os olhos, quanto mais protestar contra quem eles elegeram, com uma cruz milimétrica, para o bem e para o mal, assim fosse até que fosse, quando fosse. E no centro do desvario, imunes às dentadas da lei mandante por eles patrocinada (enquanto detentores de alguma pasta governamental com direito a automóvel e motorista fardado), os impávidos mentores da guerra aurífera, porque afinados pelo mesmo lamiré de muitos biliões de notas, faziam guerra uns aos outros, embora com estratégias combinadas e resultados previsíveis, onde todos comeriam a fartar desde o primeiro tiro, desde a abertura fingida até ao fecho a fingir das hostilidades. E alguns desses larápios de cartola e bengala ou pingalim, embarcadiços de iate, cavaleiros ou golfistas, ainda se enfatuavam em público, agraciados com pomposas condecorações, no dia de aniversário da pátria.
O chefe do governo era, como já se disse, um idiota. Sem necessidade de grande transigência na comparação, fazia lembrar um catraio mal comportado, birrento, caprichoso, petulante, com a parvoeira de uma arrogância recarregável desde a infância de bibe engomado. E nada o faria mudar. Ou talvez só a morte, com alguma sorte, pois dar crédito à utopia dos milagres é imbecilidade. Teimoso que nem um asno dos mais teimosos, injusto será, no entanto, para o asno, pôr em hipótese sequer uma tal confrontação. O asno é um animal simpático, obreiro, e muito bem munido de ferramenta, como é sabido, o que só por si já chegaria para contraditar o cotejo.
O ministro das contas mil vezes feitas era fraco em matemática: tudo para ele batia certo sem tirar provas, bastando-se com a promessa de crescimento a confirmar adiante, ou a negar, pelo amarelo sorridente de uns anedóticos cagagésimos ao ano, para baixo ou para baixo. Já o ministro capataz das obras a obrar consoante quanto, um homem de grandes rasgos metafóricos, sabia do ofício, sabia; e terá sido por isso que sem quaisquer pruridos se afirmou como um dos mais expeditos a enriquecer, em velocidade, sobre carris ou através do ar, esta nação de apeadeiros e apeados. O ministro encarregado de dar colorido aos gráficos da vassalagem económica (a fim de inocular mais peçonha a quem os considere como cartilha de salvação das espécies), abstracto em relação ao espectro embandeirado ao lusco-fusco na singeleza do arco-da-velha, era daltónico. O ministro cuja responsabilidade maior seria a de contar todos os dias os desempregados (para que ninguém ousasse deturpar e achincalhar a evidência do sucesso da política em aplicação, atendendo à cada vez mais extensa fileira dos interessados em descobrir o modo de não viver à custa de outrem), também não se reconhecia como grande amante da arte de fazer contas, faltando-lhe dedos em quantidade para tanto e sobrando-lhe unhas mas sem jeito para tocar rabecão. Quanto ao ministério de mazelas e andaços como sistema instalado para engorda de seus menestréis actuantes, era um covil de intocáveis a soldo, com este ou aquele ou aquela no comando da comandita, sem que a debelação de andaços e mazelas, primordial objectivo, ao que se cria, merecesse atenção em conformidade e fosse paradigma de eficácia na governação a seguir. A ministra das escolas, matrona menopáusica sem historial reconfortante a relembrar, devia ter ascendência nas tribunas inquisitoriais de boa memória, tal era a metodologia perfilhada e infligida como certeira no ataque à lassidão e à preguiça da horda de professores, preceptores, docentes, mestres, pedagogos, educadores e próximos ou similares. E outros ministérios havia em funções, desta área ou daquela (o das leis a serem impostas ou não com preço à vista, o das negociatas na estranja, o das fardas a engordar sob ameaça de rebelião, o de arrumar à bordoada qualquer manifestação contrária à cor no poleiro, o de acicatar o dispêndio em letras e literatos a metro ou ao quilo, etc.), e secretarias e secretários ou secretárias, e assessoras e assessores, tudo ao molho, em frenética cavalgada de valquírias a caminho de implantar e imortalizar, a ouro, os respectivos nomes nos anais da história pátria, glória suprema, em terra ainda e depois, lá nas alturas.

Para grande mágoa dos historiadores votados à pesquisa de escritos, antigos ou actuais, nunca se descobriu a que lugar do mundo e a que tempo se refere o texto em curso. O palimpsesto, onde algum copista decrépito o quis iluminar e conservar aquém das trevas carunchosas da censura, já fora utilizado e raspado vezes de mais, era de duvidosa origem, e também a decrepitude nele se fizera instalar como hóspede não convidada. Mas aceitam-se candidaturas à parecença com algum ponto do planeta onde tais avejões tenham ninho e ponham os ovos a chocar. E não haverá mesmo outros exemplares por aí, escondidos de tão escarrados em frente de olhos e pasmos, noutros pontos, noutros planetas, noutras galáxias? Pode ser que não. Quem dera que não.

DA INUTILIDADE DE FALAR DE MAIS À QUE É PRECISO OUVIR SE SE FALAR DE MENOS

2009-01-13T18:54:00.000Z

O almoço está meia hora atrasado. Aproveite-se o atraso para digerir outros temas de não menor substância, ou ainda sai desperdício. Que essa léria de perder tempo na vida, equivalente a não viver, nunca foi recomendável a ninguém. E em particular a quem já desça a vertente oposta àquela por onde tenha subido. Merecerá ouvidos a referência à voluntariedade de empreender uma dieta radical em prol da saúde, primeiro, e só depois da elegância? E quantos milhares de bocas não se fecharam para sempre, roendo dentes, desde que este texto tomou balanço e começou a gatinhar? Preocupá-los-ia a sujeição a apertar o cinto como remédio contra o exagero das correntes de ar entre a pele e a roupa, quando roupa houvesse e não apenas pele?
Como todos os lugares-comuns, está velho e relho aquele chavão que diz não ser sequer comparável a fome de um almoço atrasado à fome assassina por inanição. E deplorável é que assim seja. Bem mais fácil e eficaz seria o combate ao flagelo desta, se aquela estivesse presente nas conferências de salvação da humanidade. Para os conferencistas salvadores do mundo seria mesmo o único modo de os pôr a falar do mesmo ao mesmo tempo. E com resultados.
“Já está pronto o almoço”—, diz alguém a alguém, quiçá também um candidato a salvador da humanidade em fase de engorda para efeito de consolidada resistência ao sofrimento da fome.

COM UM ATRASO DE ALGUNS DIAS PORQUE A REGRA É NÃO RASGAR NADA POR ORA

2008-12-24T11:56:00.012Z

Durante toda a noite o vento uivou, chiou, gritou, gemeu, barafustou contra tudo e contra todos. Contra si próprio, inclusive. Desfraldada a manhã, entretanto, nenhuma zanga havia a assinalar na fisionomia das árvores, quase sempre as maiores vítimas de desacatos a que são alheias e de que não sabem escapar. Também tem inconvenientes ter tão profundas raízes, ser tão agarrado ao chão, viver tão dependente do alimento, dia e noite, a toda a hora. Mas vale a pena viver quando e enquanto a luz se proclamar sustentáculo maior da manutenção de pé, ainda que isso obrigue à fixação num mesmo lugar a vida inteira, e logo sem hipóteses de fuga, havendo ameaças a pairar.
Aproveite-se a luminosidade reinante para redescobrir o espectro de cores daquilo que seja importante interpretar como objectivo último em mente, como trajectória de garantida consecução, como material moldável imposto à laia de repto e de prémio, perca-se ou não. Não é muito frequente usufruir de tão nítido brilho ambiental, como verniz dado à trincha para dissimulação do que a indecisão ponha em risco, quando o que mais conte seja a solidez interior, a aventura devotada a não condescender ante o acaso desculpabilizante, a implementação progressiva da própria vontade como arma de arremesso a ninguém e a toda a gente.

Tarde será para que se reponderem atitudes não tomadas, quando no ar se prenunciava o alvor que as afirmaria dignas de lembrança após eclosão. E é cedo ainda para com tal renúncia atapetar de negações e traumas todo o itinerário em falta até à berma de lá do fim. O rio não leva caudal que acobarde quem fora dele o dimensione. E quem a ele estiver condenado, ou se lhe oferecer por prosápia, que vá pela ponte ou de barco. Porque irá rio abaixo, irá. Queira ou não queira.
Escancarem-se as janelas ao futuro, que o passado, como se percebe, nem presente chegará a ser. Seja qual for a velocidade e a gritaria do vento, esse ente obscuro e anónimo como por vezes convém, embora formado por gases de tão volátil expressão, que maior só a de sonhos juvenis acalentados em já serôdia conjuntura vivencial.

DE VÍCIO APENAS UM TRAGO SEM ESTRAGOS A MONTANTE DO EXAGERO

2008-11-12T15:09:00.015Z

Um café mais, por favor. Mais uns gramas líquidos de veneno manso, ou não tão venenoso e pérfido como tantos por aí a monte. E também um bom estimulante de neurónios, quando menos ágeis na afirmação de seus préstimos, se a sonolência tudo faz para os afogar em bocejos e respectiva aguadilha lacrimejante. E ainda, sempre sem o pecado do açúcar e enquanto contraponto do vinho, um dedicado companheirão de noitadas, lucubrações, vadiagens. Tudo o que a desoras, atendendo à escuridão como resguardo dos olhos, se nos apresente como lícito e passível de aproveitamento a horas sérias, desde que não levemos por companhia o engano de mentir ao próprio ouvido. Mais nefasta que a toleima de qualquer gabarolice insustentada será a permissividade de acabar mesmo por nela se acreditar. E há por aí tanto com que lesar e embotar os sentidos, ao extremo de de tal se fazer comércio a empolar o cortejo de lisonjas embrulhadas em papel pardo, não recomendável pois para que com ele, no mínimo, se limpe o cu. Por favor, é mais um café. Mais algumas gotas da essência de bem simular toda a léria, que a crise está estabelecida entre nós e de todas as carestias vem sendo e há-de ser desculpa. Que sirva para isso, pelo menos, e não tão-só para engordar ainda mais tubarões gordos, governantes ou governados, dá no mesmo. A quem é que a crise rói as unhas até ao sangue, se já nem sabugo houver? Não a quem a inventou, porque de néscia invenção se trata, mas a quem nela for material a abater por excesso de produção. Vai um café?

SÓ PORQUE NO OUTONO SEMPRE NASCERAM FLORES E COR MAIS QUE MUITA

2008-10-29T11:58:00.018Z

Põe uma flor na lapela, à moda antiga, e vai pela rua adiante, a passos largos, fingindo que és feliz só porque trazes uma flor na lapela e toda a gente te inveja a amplitude do sorriso, rasgado e claro como manhãs de luz sem contenção entre muros; o ar desenvolto, a manifestar-se na tamanhura dos passos, na elasticidade do balanço por eles mostrado à evidência, na convicção com que se arriscam na demanda do que nem lhes cumpra arriscar; a expressão voluntariosa de quem sempre em si teve confiança e confiou, sem penhores nem dúvidas; a luminosidade e a clarividência na forma de olhar e de medir a distância até à utopia do horizonte; a tranquilidade não desatenta e vinda lá de dentro mais dentro; a musicalidade transparente a partir dos mais simples gestos, transportada em mãos pela alegria de viver e de ainda saber caminhar de corpo na vertical, aprumado, resoluto, firme, como se das alturas se desprendessem pétalas e gorjeio de violinos, e logo nos pés resultasse a apetência de dançar, dançar, dançar até ser dia outra vez, até de novo ser tempo de pôr uma flor na lapela, à moda antiga, e avançar pela rua adiante, a passos largos, fingindo que se é feliz.
Qual a flor? Qualquer flor te servirá, desde que morda.

(Fotografia “roubada” ao blog DIAS COM ÁRVORES)

VULGO TERAPIA TEMPERAMENTAL A ACABAR EM PASTORÍCIA SEM PRADO

2008-10-07T10:36:00.013+01:00

Está uma manhã daquelas de andar às compras, sem uma moeda nos bolsos, e descobrir que afinal nada apetece comprar. Todas as ruas se parecem com as ruas todas. E todas as montras são de igual maneira enganosas na oferta do tudo sem nada dentro, porquanto o que mais importa é vender ao corpo o que nem à alma aproveite. Reinvente-se todo o universo das fábulas, desde Esopo e Fedro aos La Fontaine de laboratório ora no prelo, e nunca a outra das uvas a balançar sobre a zorra deixará de fundamentar inconvicções. A verdura declarada por desculpa oficial nunca prestou para comer, quer estivesse à mão dos olhos quer das mãos mesmo, sem escada nem apetite de sobra posto ao dispor de uma eventual flatulência peidorreira. Haja a quem sirva o produto, que a frescura é garantida —, diz o panfleto aos passantes denunciados pelos dedos com feitio de alicate no nariz. Na outra face do planeta, por esta hora, há-de ser noite já.
Vai uma tarde morrinhenta, peganhenta, engordurada. Ou idêntica a qualquer dessas de que nem se chega a dar conta como dia em queda livre no charco. Rio a desaguar sem nascente nem leito e percurso de afirmação insinuante sob a obediência das margens, e logo maré sem retorno à liça, sem marulho de vagas vivas, sem pescarias mentirosas, sem sequer sal. Indúvia rudimentar improvisada, com lã mal cardada de tão grossa desde as cajadadas sodómicas no pasto. E da morrinha pegajosa e gorda até ao não almoço à hora certa, foi um sonhar vê-lo à frente sem o cheirar, se a tanto obriga a dieta terapêutica de bolsos nus, esburacados pela busca, num arrepio. Que horas serão agora na outra metade do mundo? O dia nasce, é claro, mas só por lá.
Que a noite caia, ou ascenda, e se faça ouvir nos ecos. O silêncio é um gigante cuja sonolência engana. Só quem morre o sabe acordar de vez e lá muito dentro dele fingir que dorme. Será que lá, nos confins, não brilha o sol, magma que seja em fusão no imo?

NAS MÃOS DO VENTO OU NOS PÉS DE ALGUM PASSANTE SEM PRESSA OU SEM SAPATOS

2008-09-14T15:33:00.017+01:00

Um tufo de relva de jardim, arredondado, no meio do carreiro. Aí dois palmos compactos de verdura, não mais, aqui propostos pelo acaso de qualquer semente vadia sob a sugestão do vento. Eis um bom motivo, na falta de outro melhor, a explorar. Mais tufos se descobririam pelas redondezas, como é compreensível, de maiores e menores dimensões, por obra de outras sementes, outras vadiagens, outras ventanias. Mas o mais premente será determinar se esta amostra de tema se mantém na sela para lá dos primeiros coices no ar. Não basta a vontade de ser para que um ente se afirme, se exponha, se justifique como matéria a trabalhar por si mesma a partir do tropeção em coisa nenhuma, como este tufo de relva de jardim, por exemplo, posto em fuga pela aragem e a ser recapturado agora. Que nunca a mão da mãe-natureza se tolha ou deixe de tolher na reconstrução da própria pele, ou verificar-se-ão fenómenos destes: até um banal tufo de erva sem dono serve de pasto ao quadrúpede que sempre existirá em nós. De que jardim terá fugido ela, a tal sementinha?

Para uma formiga, um escaravelho, um qualquer ser minúsculo entre minúsculos, isto até representaria — a verdura arredondada com dois palmos de diâmetro — um bosque privativo, um parque de merendas, um perfeito lugar de evasão e reconforto ao ar livre, isolado de tudo o que faz da vida um labirinto sem muros, sem janelas, sem portas, sem cordel condutor nem procura a dar-lhe papel na história e a requerer recompensa em conformidade. A questão de maior peso é reconhecer que os minotauros de hoje também têm asas, também voam, também declaram espírito aventureiro na bagagem. Mas de que jardim fugiu a desgraçada da semente aqui abandonada na rota, mesmo no meio do caminho, sem água a não ser de nuvens, e sem utentes que não sejam os passos de algum passante sem pressa de não ter sapatos nem onde plantar os pés?

ENSAIO DE ASAS EM PROL DA CONQUISTA DO CÉU EM TERRA A PINTAR CLÉRIGOS

2008-06-30T10:01:00.003+01:00

Comece-se o itinerário discursivo, como sempre, pela tela. Ao alto, no cavalete. Gélida. Nua. Seja qual for a temperatura ambiental, no pino deste solstício ou do outro, nos equinócios, nas estações intermédias de que fazem fronteira por convenção, tanto em zonas tórridas como entroviscadas. Ou seja ainda muda, a tela. Tal qual a assombração de qualquer tela em branco, em qualquer cavalete, num qualquer ponto do cosmos onde a prosápia tenha voz e residência. Tela de algodão, a melhor, de linhagem impoluta na lisura, sem nódulos aqui ou ali por acção de fios quebrados no fabrico, e engradada a preceito, sem que o esforço de a ver bem esticada a comprometa e leve a rebentar junto aos pregos laterais de fixação. As dimensões próprias, proporcionais, para retrato de compleição já respeitável, em corpo inteiro. O retrato de alguém importante, ainda que mero espantalho na semeadura em volta, tendo em atenção a prevalência da passarada vadia e a perene tentação de apenas debicar em seara de outrem.
Na mesa de apoio, a ferramenta. Tudo muito limpo e alinhado, como é de lei. Pincéis múltiplos, grossos, finos, cortados, longos. Espátulas de diversificados formatos e funções à espera. Bisnagas, contorcidas e a estrear, com todas as tonalidades do espectro personalizado pela prática de muitos lustros de arreganho aquém convicção. Aguarrás e mais diluentes, vernizes, secantes, em seus potes de improviso, longe dos tratados mentores. Trapos de paupérrima catadura, e no entanto prestimosos, em chegando a hora. E ainda o tento, atento, encostado à mesa, pronto a sobrevoar e a pousar na obra, para que a mão lá não pouse e se esborrate ao esborratá-la.
No estirador, ao fundo, dormitam sem pressa nenhuma os primeiros esboços arriscados ao vivo. E, talvez por isso, apesar de leves, lestos e até corajosos, ainda um tanto imprecisos, perante o rigor exigível por quem fez avançar a encomenda e esperará resultados. Novos esboços se farão, se necessário. E algumas fotografias, porque não? No tempo dos grandes mestres retratistas, reconhece quem sabe e mais admira, nem nas perspectivações alquimistas se pressuporia a existência, um dia, de máquinas fotográficas. Hoje, todavia, a história é outra, outra a moral condicionante do torcicolo de quem desafie a posteridade ao posar, outro o procedimento na abordagem (com hipótese de alguns truques menos límpidos nesse ataque) e na consecução do retrato.
Indispensável, entretanto, é ter acesso, invadir, entranhar e auscultar quanto possível o imo de quem se queira retratar. Arrancar-lhe risos, imprecações, sustos, arrepios, cepticismo. Fazê-lo ser, de facto, quem seja, e não quem pareça ou pretenda. E os olhos hão-de tornar-se em postigo por onde se espreite quem lá de dentro, desconfiado, espreite também quem, sem vergonha, o venha espreitando e sondando sob o salvatério da arte de bem bisbilhotar âmagos de outrem.

Assim seja.

BAGATELA TEMPORÃ DE ACESSO AO GÉNESIS A DESABAR EM LUGAR-COMUM LÁ NO FIM

2008-04-08T17:09:00.007+01:00

Chove. É tempo disso. Aliás — ouve-se sentenciar por aí —, a chuva até já estava a fazer alguma falta. Os últimos anos têm sido secos e a água íntima, aquela que sem ajuda aflora à superfície e depois corre até ao mar sem que a obriguem, essa não se soube reposta. Haverá portanto necessidade de reequilibrar a saciedade e a sede ao suposto nível das entranhas terrenas, aquém da forja de magmas e enxofre em infernal combustão. O sacrifício de adiar pela milionésima vez um piquenique programado há meses, ou a desistência do exercício de pés descalços praia acima praia abaixo, ou o passeio não dado perante a utopia das montras, nunca poderão valer tanto como o equilíbrio entre procura e oferta desse bem indispensável à manutenção da vida.
Que chova e troveje, quarenta dias e quarenta noites, para que o Noé, prazenteiro, depois festeje e se dispa, apregoando que a água, quando pura e cristalina, o vinho é muito melhor!

O TEMPO QUE FAZ OU O QUE SE DESCONTA A QUEM CONTE HISTÓRIAS?

2008-03-20T06:18:00.015Z

Olha-me esse relógio. Estás a ver que horas já são? Mas ainda não há cinco minutos, muito enervado, tu vociferavas de dentro para dentro contra a lerdice de caracol dos ponteiros. Agora, calcada e recalcada a hora, todo te abespinhas, também só nas vísceras do cavername, pelo não cumprimento por outrem do que antes teríeis ajustado. O tempo, esse obscuro ente que ninguém sonha quem seja, misto de ludíbrio e de resignação conivente, é uma merda. E tu também. E eu.

ORAÇÃO A TER EM CONTA EM VEZ DAS REZAS REZADAS AO ROGAR CHUVA OU SEQUEIRO

2008-03-05T09:37:00.003Z

Na pedreira da inspiração não se obtêm blocos perfeitos. Aos calhaus dela arrancados, ainda que seja a coices de dinamite, é necessário dar forma de gente com vida. Seja qual for, rígido ou flácido, o pedestal de amostragem, a erigir entre flores e arvoredo. E não se tome por nítida e franca, no imediato, a leitura da obra exposta. Apesar do exagero no polimento último. Apesar da temeridade no tema em pose petrificada até bem depois do fim das mãos parideiras. Apesar do aplauso que os próprios olhos se exijam, sem subornos nem pedincha, em proporção à ausência de olhos de outrem e seus reflexos na água que os habite e dimensione, aos primeiros, a contento.
Muitas vezes, que é quase sempre, o produto final pouco ou nada tem a ver com o arrojo do esboço mental adiantado. Outros requebros no desbaste obrigatório das arestas iniciais, novos impulsos no assédio à imobilidade expectante, múltiplas imagens guardadas desde o desvão de uma infância desperdiçada entre muralhas de adobe, tudo se torna material palpável, moldável e sensível aos desígnios e arbitrariedades do escultor contratado por si mesmo, o único a prestar-se contas pela inconstância do escopro, quiçá já rombo de mais.
Ninguém se afirme incólume após o zumbido do silêncio em volta de quanto houver escrito ou dito. Ninguém se amofine, também, porque haja quem lhe não entenda o intento, quem lhe não saiba ler o âmago anterior ao texto, seja ele de barro, pedra, ferro, bronze ou carne viva, ao vivo, a sangrar deveras. Ninguém se poupe ao escárnio de passear a sua própria nudez na via pública, em exclusivo, como indumentária de gala, fardamenta de trabalho ou mortalha de atempada devolução aos torrões da fabricação original. Ninguém se perca dos seus passos ao seguir no encalço de outros passos, tão erráticos uns como outros, quando o importante seja só não pactuar com a quietude de palavras e atitudes, não fazer coro com a mudez do cinzel, não dar cobertura e mantimentos à vilania instalada.
Assim na terra como no céu.

E LÁ VÃO CINCO MILÉNIOS EMPENHADOS EM FAZER BROTAR ÁGUA NO DESERTO

2008-02-05T03:44:00.000Z

Será assim uma espécie de masturbação. Porque, no fundo, é mesmo de um gozo íntimo que se trata. Uma paixão juvenil, capaz de ignorar cãs, calvas e próteses, e passível de se aguentar encavalitada no selim até ao tombo abaixo das urtigas. Um jogo de emoções e de sensações acometidas de fora para dentro, o que significa através do fingimento da mentira, enquanto verdade genuína em suspensão de fluidos sem fórmula autorizada nem rótulo. Uma certa forma de se estar na vida, sujeita às condicionantes de sempre, determinadas pelo deve e haver sensitivo a requerer caução sem limites contabilizáveis. Um exercício de sobrevivência, também, tomando por bitola a fraqueira dos lucros obtidos como alimento, vulgo forragem para o gado de pastoreio nos dias mais entroviscados e nos outros. Um estilo muito peculiar de ler e acompanhar a rota dos astros de olhos fechados, ainda, repintando no tecto e nas paredes do quarto, às escuras, um firmamento prenhe de ideias de quantas grandezas se reconheçam.
Gozo íntimo, por se saber experimentado, primeiro, lá nas entranhas de mais funda negridão, no porão cujo horizonte é inferior à linha de água, no cavername do instinto a sustentar a razão. O masturbador a sós com o próprio imaginário, em cumplicidade repartida, em êxtase final a dividir pelos dois que são um só.
Paixão juvenil, porque desde o febrão reprodutor do acne condenada a não morrer senão quando morra quem dela sofre os ardores. Prova máxima de pundonor, imune à erosão temporal, à transfiguração em gelhas que nem roteiro de estradas, e mesmo ao anátema da possível desmemória progressiva, em proporção ao desgaste de outras eras, a compasso metronómico de bengala sem retorno. E ei-lo, outra vez na berlinda, o masturbador, a enfatizar o assédio a si próprio, sem idade apreensível que o sentencie ou sequer julgue.
Jogo emotivo e de sensações exacerbadas ao invés, porque se vale da reflexão multiplicada por espelhos até aos confins cósmicos, dando a ver e negando conforme o pêndulo oscile entre ficção e realidade, em dúbia alternância, no entanto. O mais comum é que se sobreponham, se confundam uma na outra, se substituam ou invertam. E lá vão, por aí afora, de mãos dadas, em desafio a si mesmas. Já o protagonista, o tal que se sabe, avesso aos pressupostos de harmonia em conjuntura, mantém-se heróico no leme que a si o devolverá.
Uma específica opção no modo de consumir a vida, sob as condições do costume, prescritas e encarreiradas pela lei do mais forte? São os sentidos, apenas, a exigir atenção e correlativos, porque daí depende a prossecução dos projectos encetados, ou a encetar, com garantia de poder contemplá-los de pé a breve prazo. Não raras vezes matreiro e comprometedor, o entusiasmo de se adivinhar perto do fim dá rédea solta ao masturbador em campo, herói incógnito ainda.
Corajoso e empenhado exercício de por que meios sobreviver à onda ascendente de custos, que não de ganhos havidos ou sequer vistos ao longe, eis como dói e mói a desesperança de encontrar olhos tocados pelo acaso de algum brilho, de lamparina que seja. Estará lá o brilho, estará. Pasmo de olhos, é que não. No tocante ao masturbador por aí escondido às claras, prepúcio abaixo e acima ou atrás e adiante, todo se empolga e devota ao frenesim de remate, de língua arfante e olhos bêbedos, chegando até a levitar.
Estilo peculiar ou prosápia? Os astros, longínquos, anónimos ou com etiqueta, não iluminam tudo e todos de semelhante maneira, de onde se poderá inferir que a rota até lá é incerta, no respeitante à lisura do piso: impérvia para uns, e de algodão para outros. Que cada qual siga o rumo que mais lhe aprouver, logo que não estorve ninguém.
Será assim uma espécie de masturbação, porque, no fundo, é mesmo e só da arte da escrita e do infinito gozo de escrever que aqui se trata e se especula. E já lá vão cinco mil anos.

MESMO DESCONHECENDO AS COORDENADAS ACEITAM-SE CANDIDATURAS

2007-12-31T16:02:00.040Z

Num país algures a poente dos mais e apenas habitado por mentirosos, sem sequer uma excepção que lhe minimizasse a moléstia, toda a gente se pretendia — e até jurava a pés juntos por quantos credos houvesse — realizada na vida, com todas as dívidas pagas, com excesso de dinheiro para excessos e sem receio da velhice e sempre devotada à crença de que o mau só aos outros acontece. Mas como eram todos mentirosos, todos de todos se riam e eram, por isso, felizes.
E havia concursos, um pouco por toda a parte, espontâneos e nunca como concursos considerados, tendentes a determinar e a proclamar, entre os seus pares, o maior mentiroso do ano, por exemplo. Ou quem perenizar como o mais fino falsário da década, do século ou de toda a história. E havia apostas e óbvias campanhas, na sombra, para que um ou outro nome indicado viesse a impor-se e a ser gáudio de seus acólitos, pelo menos, quando não de toda a gente, pois que, no fim, toda a gente se arrogava a vitória conseguida na peleja.
O importante, afinal, era que o logro vingasse e ascendesse aos poleiros televisivos, radiofónicos, jornaleiros, e daqui aos olhos e ouvidos de todo o mundo entretido com semelhantes despautérios, fosse a partir dos cadeirões governantes, eleitos para seu governo, fosse à ordem dos púlpitos homiléticos por beneplácito de chancela divinal, fosse a saque dos detentores do poderio belicista, os fazedores de guerra ou de paz consoante a aposentação lhes prometa maior ou menor substrato, doa a quem doer a metralha e mazelas colaterais.
Até o primeiro-ministro (exemplo máximo, sem precisão de concurso a confirmá-lo, de trapaceiro e lacaio ao dispor de quantos gordos, à distância, manobravam os cordéis e lá faziam rodopiar os bonifrates pagantes) dava lições de como implantar, sorrindo, pantominices e tretas nos crânios descrentes, com uma desfaçatez só observável em quem se sinta seguro do terreno que pise e repise, passo a passo. Que o desemprego estava em indesmentível decréscimo, e que a balança de pagamentos já penderia para o prato de menor inconveniência, e que a nova estratégia governamental anunciada até garantiria férias no estrangeiro aos reformados —, congratulava-se o ácaro, ao estender a teia com a lambugem costumeira, fatal ao mínimo voo besuntado de crendice por parte dos demais insectos seus conterrâneos, dípteros e lepidópteros ou aproximados.
Outro pormenor curioso, e esclarecedor da clareza em débito àquela terra a poente das outras, seria o caso algo insólito de as crianças já nascerem a andar e a falar e, por consequência, a mentir e a ignorar as reprimendas dos pais, tão mentirosos como eles. Ou mais, porque há mais tempo.
Era uma vez um país de mentirosos, sem uma única excepção a atenuar a maleita, onde toda a gente se ria de toda a gente e era, por isso, feliz. Que mais importa?

COM QUE LINHAS É USO COSER O TRAPO DE ENCOBRIR FRIOS AVULSO

2007-12-22T19:20:00.015Z

A matéria-prima abunda. O problema maior é seleccioná-la e descobrir depois o mais artístico processo (simples e objectivo, sem excessos de policromia na amostragem e sem palpável escassez de profundidade na urdidura) de a devolver, já vestida a preceito para o baile, a quem nestes volteios se enrodilhe, para que o encontro aconteça e mereça ou não algum aconchego de encómios e releitura. Ora, se os factos, uma vez factos, factos serão, se nada os altera e lhes retira a incidência, só o tempo os desvanece ou os faz avivar na memória, só a memória os acrescenta ou encurta, quando não os reinventa. E a questão é que é também nos factos, latentes ou já consumados, naturais ou induzidos pela vontade, retumbantes ou resumidos ao peidinho sem mossas na ambiência, que se fundamenta e obtém, com a pureza possível, a dita matéria-prima deste gozo de escrever.

ENSAIO JUSTIFICATIVO DO MOSQUEDO E DE SUA PIA MISSÃO

2007-12-04T10:30:00.013Z

É cómodo e prático deitar mão ao tempo que faça quando se lançam os dados sobre o pano verde da escrita. Se está vento, é porque está vento; se chove, é porque a humidade impera e necessário será não esquecer o guarda-chuva; se estiver sol, manda a sageza que dele se enalteça a luz e no mesmo balanço se aproveite a claridade para varrer quaisquer sombras resistentes. E como o tempo se nos apresenta sob um infinito de alternativas, por sua vez destrinçáveis, cada qual, em tantas mais hipóteses de derivação posterior, sempre se nos impõe a tentação de olhar cá para dentro de nós, como se se tornasse regra o paralelismo do que seja fenomenologia natural e daquilo que em nós se reconheça: se há nuvens no ar, nuvens haverá no semblante; se há ventanias a bramir montes arriba, turbulências semelhantes se hão-de escutar cá no âmago; se há pretidão envolvente, com ou sem estrelas legíveis, estará em causa, decerto, a cegueira de ter olhos e de só se ver o invisível.
Que tempo está hoje, afinal? Um tempo de merda, nem mais, apesar de compreensível na temporada ora em pauta, com chuviscos e aragem de notícias de nevões serranos na arreata, e neblina a empalidecer a visão e a distanciar as montanhas, ao aproximar-nos da hora de já ser noite outra vez.
Logo, tomando por bitola oficial o pressuposto no penúltimo parágrafo antes deste, que em simultâneo é o primeiro, mais atinado será largar este texto em vias aos arbítrios do tempo que faz. E porque este tempo é de merda, como se afirma no parágrafo seguinte, de merda há-de ser o texto e a disposição de quem escreve.
E quanto mais nela se mexe…

D'EÇA À PEÇA ONDE CESSA A LITERACIA E COMEÇA O CHEIRO A BOSTA

2007-10-01T20:19:00.000+01:00

Ele seria só um daqueles magricelas de que se receava que os joelhos embatessem um no outro: desconjuntar-se-lhe-iria o esqueleto num montão de ossos sem sítio certo. A tão cofiada bigodaça, ponto de honra na arquitectura fisionómica de usar por fora, na altura, aparentava um fiel de balança sem pratos nem pesos possíveis pela clamorosa fraqueza do prumo. E as lunetas em serviço permanente, com a fina corrente prateada desde a lapela e encavalitadas num narigão de fabrico gaulês nunca declarado, eram janelas através das quais, de fora para dentro, se poderiam ver uns olhos sagazes, semicerrados por tique, ou por vício, de recorte intelectual. Mas de dentro para fora, aquilo que se via é apenas tudo o que se vê publicado na banca livreira desde há mais de cem anos.
“Nunca li nada que me informasse acerca de ele gostar muito ou pouco de andar a cavalo. Se gostasse, por aqui estava bem fornido de barrancos onde poderia cavalgar à vontade”.
A indumentária mais comum naqueles anos, tal como com os bigodes aconteceria, era imposta pela classe social respectiva e pela disponibilidade aurífera afirmada dentro dela. No caso em particular evocação a vestir por letras, primavam as cores escuras da cartola e da sobrecasaca, bem como do laçarote ao fingir-se irreverente, por contraste com a alvura do colarinho empertigado da camisa de algodão, linho ou seda; e o riscado de vertical perfeição das calças, em cinza claro e negro, com o sublinhado imperativo de polainitos de pele, carneira ou não tanto, e uns botins tão lustrosos como o cabelo empastado, à custa de brilhantina e cuspo, na ponta oposta.
“Aquele casarão, no extremo do lugar, brasonado e com uma panorâmica deslumbrante, pertenceu-lhe”.
Tem o seu quê de pôr os pêlos de pé deambular hoje por ruas onde ele deambulou também, subir e descer estes degraus de pedra que ele em seu tempo galgou, usufruir a paz e a sombra de algumas árvores mais velhorras que com toda a certeza já o refrescaram a ele, ir e voltar por carreiros sem nome, tanto então como agora, levando na memória que ele através deles se passeou, a sós consigo ou só por si acompanhado, e atirou pedras às moitas, e perseguiu lagartixas, e mordiscou hastes de feno, e roubou fruta de maior vulnerabilidade à gula que à fome, e até mijou cá do alto na pacatez de formigas operárias enfileiradas na luta e sem pausa para almoço. Quiçá, ter-se-á arriscado algum dia a arrear as calças ao ar livre, à guarda de algum penedo de olhos cegos, por motivos de ordem súbita e de melindrosa explicação sem os dedos no nariz.
“É meio preconceituoso pensar que um homem de letras não acorre aos mesmos apelos que qualquer analfabeto”.
Entre muitos milhares de páginas manuscritas, fundeadas na maré da realidade circunstancial ou na ficção pura, é possível encontrar uma personagem, não protagonista, com a qual ele não enjeitaria, nalguns pormenores, a similitude. Aliás, nesse livro − um dos mais bem trabalhados − até estas paragens por lá param. A tal casa brasonada, por exemplo, bem podia ser a residência dessa figura por ele tirada ao espelho. E as alusões ao luzeiro parisiense, onde morou e trabalhou, durante anos, e tanta matéria-prima literária semeou e colheu, tornam-se o mote primeiro do enredo a escalpelizar depois.
“Quantos, entre os talvez mil habitantes cá na terra, até hoje teriam tido a curiosidade de o ler?”
Nem um.

(Guiães, 26-09-2007)

EM BUSCA DE UMA PALAVRA QUE RIME COM FILHO DA PUTA

2007-09-18T10:10:00.000+01:00

O sábio nem sabia o que deveras saberia. E dizia só saber que nada sabia, porque era sábio. E sábio é aquele que quer saber sempre mais que o que já sabe. Soubesse ele que, milhares de anos depois, por cá andaria um asno a dar-lhe cabo do nome, e uma vez mais se entregaria aos algozes que o imortalizaram ao ministrar-lhe cicuta.

DO GÁUDIO EM SE SER MALEDICENTE À HERESIA DE O SER EM DIA DE SOL

2007-09-05T13:23:00.000+01:00

Está uma manhã tão brumosa como histórias de amor entre frades na clausura do convento. Nada de nada se sabe. Só se sabe que algo acontece. E haverá arrufos em tudo iguais aos dos namorados da rua, tal como haverá destemperos e juras feridas de paixão, trocas de olhares e de bilhetes, suspiros de fundura abaixo do mar, êxtases acima da infinitude dos céus, promessas ciciadas no confessionário, permutas nocturnas de alcovas e utentes, gritos abafados a dente e à unha.
É tão densa a bruma, que é pecado ouvi-la. Deixemos em paz a fraternidade na clausura do convento. E se nada de nada se sabe, nada de nada se saiba do algo que lá acontece.
Nenhum crime é crime por simples pressuposição. E dar pão a esfaimados nunca como crime se interpretou.

CLANDESTINIDADE E PERAMBULAÇÃO DE FORA PARA DENTRO OU AO INVÉS

2007-06-20T06:36:00.000+01:00

Horas de paz, as da madrugada. E no entanto desinquietas, hesitantes, assombradas de susto ante fantasmas. Breu ainda. Porque tem lugar à mesa garantido, o breu é componente obrigatório do repasto a propor fora de horas. De paz ou de guerra, tanto faz. Conservem-se apagadas todas as lâmpadas, que os demais componentes, desde o sarcasmo aos requebros da melancolia fadista, dos melindres de luto antigo à farsa da paixão pela morte, estão a cair por aí, não tarda. E avive-se o fogo, com sopros dirigidos ao coração da borralha, para que a mornidão se mantenha e recuse a viabilidade ao tremelique dos dentes.
Quaisquer versos estarão a mais neste contexto. O silêncio é regra de ouro. Ou, enfatizando a olho, não tem preço. Melhor que a poesia dos desenganados, é a mudez cauterizadora daqueles que do engano tiram sustento. E é deles a receita, a fórmula oculta do embuste. Tal como o trato, o apuro, o tempo. E ainda a exaltação do feito através da prova, se houver quem, para tanto, tenha a coragem de ter ouvidos lavados e habituados, mal ou bem, a não ter opinião.
Sirva-se à temperatura ambiente, seja qual for. Polar ou tórrida, o que importa, neste caso, é o gargarejo instintivo que dê lugar ao vómito e à libertação pia abaixo do que fique por dizer.
Quanto ao que está dito, está dito. Que o julgue a história.

PONTO DE ORDEM À MESA DE ESCALPELIZAR O CADÁVER QUE NOS TRAZ DE PÉ

2007-06-02T08:38:00.000+01:00

Nada haverá de mais degradante, que sentir-se vergonha de si próprio por actos outrora cometidos. Ou então, ao invés, porque a coragem de os cometer não chegou sequer a entrar na arca, quedando-se em terra e de vez se perdendo por afogamento. E não é de arrependimento que se trata aqui. Nem de remorso. É mesmo da vergonha experimentada, hoje, quando o fosso da memória, ao mais leve seixo nele caído, deixa vir ao de cima a borra fétida que por lá sabemos acamada, no fundo, e juraremos desconhecer, se inquiridos.

Connosco por dentro deles, factos houve que, se em outrem, por nós e de imediato se saberiam vituperados, embandeirados nos dentes como escárnio, renegados como lepra que de perto nos acene. E todavia não os renegamos, não os embandeiramos, não os vituperamos, quando ao espelho remelento da manhã, num silêncio de mil bocas aos berros a entupir-nos os ouvidos, nos perguntamos pelo nosso paradeiro, tendo em devida conta as contas feitas, as promessas tomadas como pontos de passagem obrigatória, os projectos juvenis cuja funcionalidade não dependeria senão da pureza que os pariu.
O espelho, esse falacioso, ainda nos há-de matar.

PORQUE A HORA SE APROXIMA DA HORA DE PRESTAR CONTAS

2007-04-04T05:51:00.001+01:00

Que o tempo atmosférico e o tempo cósmico se não confundam. Um, apegado ao planeta como mantilha envolvente, composto por nuvens e electricidade e massas de ar e altas e baixas pressões num contínuo alvoroço, nunca esteve dependente das manigâncias humanas, nunca lhes prestou vassalagem, nunca cedeu o passo a quaisquer pretensões de megalomanias dominantes, nunca comparticipou ou colaborou em projectos de conquista e extermínio e óbvio açambarcamento através da guerra. E o outro, também não.

Hoje, contudo, já se escutam as primeiras trombetas a anunciar que a breve espaço o homem triunfará sobre a natureza, subjugando ao seu critério os dois tempos: o atmosférico, ao envenená-lo de tal maneira que ninguém respire e por aí se fique, com as mãos engalfinhadas no desespero da garganta; e o cósmico, esse que por enquanto se acumula e se faz transportar no pulso e nas cãs, ao quebrar-lhe a corda de vez, avalizando e promovendo o apogeu apocalíptico, que alguns escribas impuseram na horta, há milénios, como espantalho.
A confirmar-se o vaticínio, nem um corvo ou uma pomba se salvarão e trarão notícias à bicharada, toda ela já sentenciada, pelo que a parte nenhuma poderá enviar emissários. Aliás, nunca as pombas comeram folhas de oliveira ou gostaram assim tanto de bicar a azeitona.
E das bombas, as pombas só diferem numa letra.

DA LEI DAS COMPENSAÇÕES EM TEMPOS DE ESCASSEZ INTEIRA

2007-03-22T06:37:00.001Z

Os cactos são uns gordos que em plena penúria sobrevivem e se dão à jactância de armazenar no bandulho o que a outros tanto falta. E ainda se permitem o descaramento de eriçar puas mortíferas, zelosos contra quantos quarenta ladrões do deserto lhes surripiem o sumo. Mas terão os cactos a mínima culpa de viver onde estar vivo nem será mais que um sortilégio que alguns crêem miraculoso?
E não dão eles flores tão belas, que nem a morte apetece?

(fotografia “roubada” ao Dias com Árvores)

SINOPSE DA TEORIA DE QUE É DE PLÁSTICO A FILOSOFIA MODERNA

2007-03-21T10:41:00.007Z

Sendo de material semelhante, as duas caixas tinham formato igual e também teriam igual capacidade. Uma delas, vermelha, tinha a tampa branca. A outra, branca, tinha a tampa vermelha. Não se tornaria mais fácil encontrá-las e designá-las, trocando-lhes as respectivas tampas e passando a ter, sem quaisquer equívocos, apenas uma caixa vermelha e uma caixa branca? Ou seria preferível a manutenção dessa diferença ao nível da cobertura, observando-as cá de cima, ou ao nível do bojo, espreitando ao contrário?
De igual maneira haverá pessoas assim, cuja tampa não corresponde a quem saibamos residir lá por debaixo dela.
(Saia um espelho e um pedregulho a sério para o escaqueirar).

MAIS CEDO AINDA QUE O SOL CONDENADO A SALTAR DA CAMA

2007-03-13T06:24:00.001Z

O bocejo pode ser uma ponte lançada entre o nada e o coisa nenhuma do sono a mais ou a menos. Que o diga quem se abalance a atravessar o abismo da insónia para um e outro lado. O mais certo é não chegar a lugar algum, ou cair pelo caminho, o que tanto valerá em qualquer das situações a não experimentar por agora.
Levante-se, então, um monumento ao bocejo, sinal fatal do tempo em marcha sabe-se lá para onde. Talvez uma bocarra escancarada, até aos gorgomilos muito além do avesso, esculpida em lava vulcânica ainda ao rubro e a escorrer. Que quem lhe tocar se queime. Só assim se terá noção do que importe perenizar ao falar de arte. Seja qual for. E quem vier atrás do último que feche a porta.
O pior é o mau hálito.

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-03-06T05:27:00.001Z

irmão abrunheiro

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 (A3)

colecção do pintor

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-19T06:49:00.001Z

XIX

irmão pegado

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ABRUNHEIRO-COIMBRA/2007

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-18T10:56:00.000Z

XVIII

irmão ramos

***
ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006
pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)
colecção do pintor

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-17T05:45:00.000Z

XVII

irmão vaz

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ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-16T00:08:00.000Z

XVI

irmão petróleo

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ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-15T00:09:00.000Z

irmão manuel

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-14T00:02:00.000Z

XIV

irmão nogueira

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-13T00:20:00.000Z

XIII

irmão c+s

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2007

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-12T05:39:00.000Z

XII

irmão alcides

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ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-11T00:05:00.000Z

irmão cardoso

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-10T00:13:00.000Z

irmão beto

***

ABRUNHEIRO-COIMBR/2007

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-09T00:55:00.000Z

irmão hélder

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-08T07:17:00.000Z

VIII

irmão oliveira

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ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-07T11:25:00.000Z

VII

irmão robalo

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-06T06:34:00.000Z

irmão alves

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-05T02:32:00.000Z

irmão cunha

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-04T00:28:00.000Z

irmão luís

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-03T00:27:00.000Z

III

irmão leonel

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-02T00:00:00.000Z

irmão simões

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

Da Conspirata "D'ANÇÃ MALSÃ À TARDINHA"

2007-02-01T00:23:00.000Z

irmão lucas

***

ABRUNHEIRO-COIMBRA/2006

pastel e lápis-aguarela s/ papel - 29,7 x 42 cm (A3)

colecção particular

DISCORRÊNCIAS À TRANSPARÊNCIA DO AR RESPIRÁVEL E A PAGAR NÃO TARDA NADA

2007-01-29T12:13:00.000Z

Nas cidades pequenas nunca acontecerá nada de importante, porque a importância dos acontecimentos, se se exceptuarem aqueles casos em que a bitola rebente, é relativa e proporcional à dimensão dos lugares onde eles se façam notícia. Terramotos? Vá que não vá. Inundações e avalanchas e mortandade mensurável aos milhares? Está bem, pronto, pode passar, mas depressa. Um concerto comemorativo dos cem anos da banda filarmónica local? Nem sequer um sopro de tuba. Mas quão importante é o que acontece em qualquer cidade cuja tamanhura nem valha a escassez do pingo de tinta no mapa.
Numa cidade minúscula não há segredos que como tal se mantenham por muitos dias. Toda a gente conhece toda a gente. Toda a gente sabe o que se perspectivará antes do evento eclodir como tema obrigatório de conversa. Morre gente, faz-se gente, gente nasce. Compra-se carro, a estrear ou já artrítico, a pronto ou entre sufocos mensais. Perdem-se empregos, ganham-se parceiros para a batota no parque. Põe-se a casa à venda para ir de férias sem regresso contratado, ou sem argumentos que reaprumem a mentirola anterior. Ama-se, mente-se, trai-se. Dá-se e tira-se com semelhante voluntariedade. Invadem-se intimidades por quase vício congénito. Rouba-se e impinge-se o roubo a quem se haja roubado. Instila-se veneno e insinua-se a ferradela com certificado de genuinidade a afixar no pelourinho da praça a meio da urbe. Faz-se o que se faz, afinal, embora em escala menor, noutra qualquer cidade de qualquer envergadura, seja capital ou tão-só subsidiária da obesidade governante nela instalada.
Apesar de tudo, antes assim. Até o ar é outro, por ora. E outros hão-de ser sempre os milhões de estrelas a tremeluzir num céu ali tão à mão de quem nas mãos tenha olhos e saiba manusear as ideias.

COM MILHARES DE MIGALHAS SE OBTERIA UM PÃO OU DOIS

2007-01-09T10:49:00.000Z

Deverá ter tantos milénios de existência a invenção da moeda como a invenção do mealheiro. Esta velha habituação de guardar os trocos do dia a olhar para o futuro, não sendo tão-só um gesto de previdência, é também um vício. Vício que trará ao de cima a nossa intranquilidade, para não dizer desconfiança, em relação ao que de nós somos capazes de pensar e acreditar. Os parcos cobres guardados todos os dias numa lata de feijões, ou num porco de faiança, nunca chegarão a pesar mais que o pesadume da miséria que no-los fez meter ranhura abaixo, qual garnizé a debicar areias com algum grão à mistura. Mas surpreendem, por vezes. E até insinuam, num tique instantâneo que seja, uma ilusão de riqueza em dimensão microscópica.
Mais rico é sonhar ser rico, que a pobreza de nem ao sonho chegar.

ENTRE SINOS E SINETAS E OUTRAS TRETAS MENTIROSAS

2006-12-25T06:36:00.000Z

Que me perdoe, se quiser, quem não pense como eu, mas não resisto à tentação de assinalar, como única nota positiva que este ano me foi dado vislumbrar em toda a farsa natalícia ora em acção de despejo, o facto de minha querida mulher ter comprado papel higiénico onde se lê “merry christmas”, “god jul”, “joyeux noël”, “weihnachten”, entre outras linguaradas cristãs, nanja a nossa – vá-se lá saber porquê.
Enquanto durar o papel, tenho a certeza, sentir-me-ei arrebatado aos céus nesses tão contorcidos como degradantes momentos de proceder à alimpadura do cais. É nele que funciona, a tempo inteiro, o posto de emissão de mensagens nataleiras e afins ou derivantes.

ATÉ QUE AS TEIAS DE ARANHA DO SACRÁRIO SE FAÇAM UM DIA DE POLIPROPILENO

2006-12-05T11:15:00.000Z

Hoje amanheceu um sol murcho, envergonhado entre nuvens gordas, nédias, tosando a escassez da pastagem celestial. Pode ser que lá para o fim da tarde o cenário mude e anoiteça, por exemplo.
Não será milagre, com toda a certeza.
A era dos milagres definhou com o invento do computador e finou-se com a modernice deste simulacro de navegação– assim se lhe chamou desde o óvulo perfurado–, ainda que só à vista da costa, porque muito há quem não saiba nadar ou de todo ignore a leitura das estrelas.
Não terão já endereço electrónico os escritórios do céu?

DO IMAGINÁRIO AO VÍNCULO

2006-11-20T06:47:00.000Z

Todo o oceano da madrugada ao meu dispor.
Nenhum suor se avilte,
quando o odor das profundezas ganhe corpo
e ascenda por direito ao seu lugar à mesa
entre o instinto e a fome.

Talvez depois o amor
e antes dele.

À CONVERSA COM O MEU CÃO

2006-11-12T03:36:00.000Z

O gosto de estar vivo
é relativo:
pode haver quem prefira o de estar morto.

Como dizê-lo, porém,
e a quem
ou para quê?

A morte não se ouve nem se vê.

NEM COM UMA VERRUMA GALÁCTICA DE TAMANHO A CONDIZER

2006-11-11T05:45:00.000Z

Nunca a palavra deus me assustou. É um nome comum, como outro qualquer, que designa uma entidade imaginária criada pelo homem e tendente a atenuar a escassez de respostas justificativas de quanto no nosso mundo aconteça. A pequenez humana reduziu-se então, dando poderes absolutos ao fruto de tal inventiva, à sua exacta dimensão de ser medroso ou merdoso, impante por se ter de pé, mas mais rasteiro que a sombra da minhoca, se tanto ou mais cego que a bicha cujo lar de nós se arreda num labirinto de galerias chão abaixo.
O fenómeno da aparição entre nós do hiato vida e morte – que alguns ainda aligeiram com a anedota do barro genético modelado a olho, e acerca do qual outros lavram compêndios de sapiência ímpar e de só ler na cama em noites pintadas –, também nunca teve de mim maiores cuidados que os inerentes ao acto de respirar e de conseguir alimento à hora dele, passando pelos da descarga de secos e molhados, quando se agigante o aperto dos excessos na vasilha. Viver é um vício, e esse fado de morrer, uma pieguice pegada. Pois não está já mais que gasto o argumento de que o tempo de vida é uma gota no oceano da morte, qualquer que tenha sido a travessia, a remo ou com barbatanas?
Voltando à imagem das noites de rubor pingante, ou pintadas de não deste a treta das mordidelas no éden, eis o que à sombra do sol, antes do alvor da razão sobre águas de nitidez improvável, eu lucubrei por aqui, lugar antípoda de si mesmo, ou sem precisão de de si tentear um passo para que de pronto se perfure o planeta de lado a lado e nada de nada se veja, afinal. Lá ou cá.

DO NADA DAS ORIGENS AO COROLÁRIO NATURAL COMO ENIGMA OVÍPARO

2006-11-03T05:56:00.000Z

Como se depreende, o que urge é não perder o balanço e conservar os pensamentos concentrados na obra a erguer do nada. Do nada nasceu tudo, ninguém sabe como nem quando, por mais que se especule e se exponham credos sobre cruzes e crescentes e prepúcios considerados como estorvo. A matéria humana, que para tudo tenta ter justificação, nunca teve resposta convicta para a questão do nascimento de quanto acontece à nossa volta. Nem a quem atribuir a paternidade do crianço malnascido de que cada um de nós, vivo ou morto ou por conceber e parir, é um pêlo, um poro, um algarismo infinitesimal sem imposição no esboceto que dê direito a lupa. E por isso haverá quem afirme que a bicheza homem é um projecto falhado desde o ovo.
Não será tão-só por não se imaginar sequer quem o pôs no choco e fez eclodir? E quem é que, antes disso, no-lo fecundou?

DO MELÃO DE BRUÇOS NA PRAIA OUTONAL AO DARWIN A REVER EM PALIMPSESTO

2006-10-30T05:55:00.000Z

Não sendo um caso raro na fauna primata e pensante, não deixa de ser notável que aquele indivíduo pareça um macaco, por ter todo o corpo coberto de pêlos, e tenha a culminá-lo, para seu desgosto, talvez, uma careca do tipo inexorável. Das que parecem polidas com arreganho de engraxador dos antigos: meia de cuspo e um cheiro de graxa e pano a puxar pela alma até ao avesso, enquanto assobia e a beata amarelenta se lhe mantém bem colada ao beiço inferior. Não há brilho igual. Nem haverá castanhas assadas sequer comparáveis, em sabor e cor, às que na rua se vendem em seu tempo próprio.
Mas não era de vendedores de castanhas ou engraxadores que aqui se tratava. Tratava-se, isso sim, de questões relacionadas com a génese e com a natural evolução das espécies, com ou sem Darwin às voltas no túmulo por via do excesso de impudor científico em quanto se leia.
Tão generosa é a parecença do homúnculo na berlinda com os símios, nossos familiares, que será quase lícito atirar-lhe uma banana, só para lhe medir a reacção. Mas não há bananeiras aqui perto, por azar. Nem a dor de corno se cura com atoardas.
O pior – para quem apenas vê, entenda-se –, é que ao lado dele está um mulherão daqueles cuja ascendência será um crime atribuí-la de igual modo à macacada arborícola. Uma obra assim, só um deus a criaria e mereceria usufruir em plenitude. Calvo que fosse e minorca. Como eu, o deus maior de quantos me é dado conhecer.

REMINISCÊNCIAS INFANTO-JUVENIS OU CIRCUNVOLUÇÕES DA DECREPITUDE

2006-10-23T05:42:00.000+01:00

As coisas que eu me diria, se me ouvisse–, digo-me eu, sei lá quantas vezes. Mais bem farei, por acaso, não as dizendo? Há pormenores tão cá de dentro, tão há séculos em nós apodrecidos, que só a temeridade (ou a displicência?) de os pensar já envenena, quanto mais cometer o atrevimento de lhes dar corda faladroeira e fingimento de ouvidos.

Todavia, pior que a censura à própria voz, oral ou escrita, a sós ou em plena praça, seja onde for, não haverá. E o lápis vermelho, como o de outros maus tempos que há quem creia idos, de belo só terá a cor.

Que vivam as papoilas, as sardinheiras, as rosas silvestres e as outras, os cravos, quando e enquanto vermelhões de sangue. Há quem admita que talvez fosse bem melhor o dia de hoje, se não tivéssemos tido só o vertido pelas flores naqueles dias.

MANIFESTO MADRUGADOR PELA PAZ À MEDIDA DO MÉRITO

2006-10-22T07:00:00.000+01:00

O dia de hoje, domingo, vai de tempestade. Eles avisaram. Lá no alto, no céu que à vista desarmada nem imaginamos, andam olhos espiões a gravitar. Como se por lá andassem para nos dar conta do tempo que há-de fazer, tempestuoso ou pior ainda.
Que bom seria que lá em cima existisse um deus qualquer a controlar o trânsito, obrigando toda a gente a abrir o porta-bagagens e a mostrar tudo o que de facto nele se transporta. Quantas e quão belas surpresas nos esperariam, cá em baixo, onde elas costumam cair.
O curioso é que às vezes até acertam no tempo previsto. E pena é que não acertem em si mesmos a tempo ainda de deles salvar o mundo e quem nele tanto gostaria de viver em paz. Pode ser que um dia, quem sabe? Há horas de sorte –, diz o boné dos cauteleiros a quem lhe passe à mercê da taluda que urge vender.
Azar é demorar tanto.

DÍPTERO

2006-10-20T09:46:00.000+01:00

Basta-me abrir a boca e a palavra
acorda, vibra, voa e vai ligeira,
pássaro ou folha, gota desejada,
aragem breve, areia, pedra tosca.

Mau será mesmo se sair asneira,
quase tão mau quando entra mosca.

AO PORVIR EM GALERIAS

2006-10-17T09:39:00.000+01:00

Atrás de um monte há outro e outro e outro,
muitos montes iguais a quaisquer montes
que sobre a terra elevem horizontes
e os tornem mais distantes de alcançar
por quem tais horizontes muito queira.

Haverá que voar, ou ser toupeira.

DO REGISTO METEOROLÓGICO AO FRENESIM DE "SACRILEGIAR" SEMPRE QUE

2006-10-16T12:54:00.000+01:00

A chuva, ainda mal começada, já é de mais. É chuva bruta. Dessa que bate e quebra e arrasta e mata e enterra o que se lhe ofereça, gente ou gado, pocilgas ou casas, vinhedos e searas ou jardins e cemitérios.
Durante toda a noite o compadre vento clamou por ela. E ela veio, de supetão, sem se fazer rogada, sôfrega como é apanágio de quem ande arredio e às tantas reate o nó que antes amaldiçoara. E agora é vê-los por aí, na rua, de braço dado, ela a encharcar e ele a torcer, a ver quem mais destrói e mais degraus trepa no escadote das audiências.
Estará alguém lá em cima, no céu, a despejar água às baldadas cá para baixo? Se estiver, não há-de ser grande rês, o que comprova que nem tudo o que é bom e puro lá vai parar.
E é por isso que – consta – o céu está às moscas. Antes o inferno, que é onde irá tombar tudo o que, conquanto impuro, seja bom deveras.

PIA SACRA

2006-10-10T09:47:00.000+01:00

Nada melhor que um peidinho a sublinhar o silêncio das palavras por dizer. Apenas e tão-só um daqueles meio remelentos, ainda no limiar do desastre borda fora da primeira esguichadela de mijo na pia sacra matinal. Ou então, com mijo e tudo, um desses que nós pretendamos eclécticos, modulados em escala íntima, se eco prévio de si mesmos. Ou algo em tudo semelhante, afinal, ao derradeiro estertor proposto pela tripa cagante ao transubstanciar em merda o que antes teria sido, por exemplo, feijoada emporcalhada e vinho e pão mais azeitonas, com o estrondo a liquefazer-se, no fim, dando azo à suprema felicidade de se sentir a alma lavada pela enxurrada vazante cano abaixo.

Varrida assim a ameaça de qualquer crise de mudez predadora– pois o que por aqui mais importa é o prazer de escrever–, somente haverá que reapertar o cinto das calças maila enervante braguilha, logo após missão cumprida com sucesso, e sem pruridos avançar silêncio afora, que o tempo urge pela urgência de não mais se persistir na já ancestral estupidez de perder tempo.

Com alguma contenção, entretanto, antes do reaperto de braguilha e cinto: há muito quem por aí proclame em altos brados que mais de três sacudidelas é punheta.

O SEU A SEU DONO EM PESSOAL ENSAIO DE VANILOQUÊNCIA

2006-10-05T17:14:00.000+01:00

O homem do leme, tremelicante embora, fez frente ao mostrengo. Que ganhou ele com tal atitude? Um farnel melhorado com direito a vinho de média qualidade? Um vale de compras a rebater em quaisquer cais da rota, desde o do Sodré a Calecute? Um lugar à sombra na arena da história? Um jogo de chaves com que abrir de lá para cá os portões do armazém da eternidade? E quem era ele? E como se chamava? E onde residiria antes da viagem? E que provas haverá, se se considerarem a verruma do mito e as sabonárias da lenda, que em pleito comprovem a verosimilhança dos factos narrados? E não era manco, o mostrengo, mesmo que tivesse asas e até voasse à roda da nau a chiar e a berrar parvoeiras sob métrica perfeita?

LUCUBRAÇÕES CONSOANTE AS ONDAS EM MAR SEM ÂNCORA NEM DINAMENE

2006-10-04T06:36:00.000+01:00

O conveniente é não dar azo a dúbias interpretações, quando aquilo a que aspiremos seja o nó cego dado pelas mãos e pelos olhos, se houver quem neles não creia. A velhice do Restelo vem do Camões operário à disposição das birras de el-rei cachopo no trono. Que desperdício terá sido, para o Poeta, ir ao palácio real ler meia dúzia de versos, a fim de garantir uns parcos cobres para a merenda do dia. E bem pior do que isso seria o vate ver-se obrigado à terraplanagem do cântico conforme a régua autorizada pelas sotainas inquisitoriais. Morreu a pátria com ele? Morreu. Mal empregado em tal pátria. A megera recuperou, anos depois. Ele é que não. Ainda se ao menos houvesse televisão para que o povoléu dele soubesse, mesmo não sabendo ler!… … … … … … … … …

ALVOR DE ALVORADA

2006-10-02T10:58:00.000+01:00

Branco é o rio com o céu lá dentro,
como se estas nuvens, também elas quase
brancas como nuvens com pudor cinzento,
não tivessem peso de cinza guardada

para um luto a haver. Brancas as gaivotas
beliscando a pele da água parada,
vendo-se no espelho dessa mesma água
sem vida, calada. Brancas as roupas,

brancas as cantigas e branco o silêncio
das mais raparigas que cantar não sabem,
como se estas moças, também elas quase

brancas como o pasmo de chuva no Estio,
não tivessem mágoa de paixão negada.
Branca é a cidade com o céu no rio.

CAL NOS OLHOS

2006-10-01T08:07:00.000+01:00

Com a noite calada na lembrança
de que o dia nascido mais importa,
importa é não calar com a bonança
o que a noite disser fechando a porta.

PROCLAMAÇÃO PRECISA-SE

2006-09-30T09:04:00.000+01:00

Poeta é todo aquele que se proclame
senhor da própria voz emudecida
pelo voraz silêncio de quem chame
apenas existência ao tempo em vida.

Poeta é todo aquele que se desmente
quando mente a si mesmo e se diz vivo,
se enquanto morto em vida tudo sente
e em prol da liberdade é mais cativo.

APESAR DO MEU ÓDIO AO ÓDIO E A QUANTOS DELE SE ALIMENTEM

2006-09-22T06:49:00.000+01:00

Uma história de amor. Uma verdadeira história de amor, nem mais, onde a exaltação do amor aconteça por espontânea conjunção de sóis e luas, planetas e asteróides, nebulosas e cometas, brisas e maresias, oceanos e marés. Uma história em que só o amor seja ingrediente de confecção, ainda que lhe seja indispensável uma malga de água para o amassar como se imporá, ou um quase nada de fermento para lhe dar aquele toque intimista que o levará a crescer e a ficar mais fofo, ou o parco punhado de sal que o tornará mais apetecível ante o desafio de quaisquer bocas, ou a mão-cheia de açúcar que o fará aparentar-se a um acepipe de morrer por uma migalha mais, ou o complemento dos frutos secos a aprimorar-lhe o aspecto ao sair do forno para as mãos gustativas de quem souber merecê-lo.
Sem estes pormenores, portanto, quente que esteja e mesmo que por dois produzido e repartido, será uma sensaboria.
Tal-qualmente uma história de amor onde só amor aconteça.

IDEIA DE HISTÓRIA A HAVER QUANDO PARA TANTO HOUVER HISTÓRIA

2006-08-22T06:45:00.000+01:00

Imaginemos este país daqui a cinquenta anos. Nele se instalou, como muito ameaçavam os oráculos bolsistas, a bancarrota. Evaporaram-se as reservas de ouro, desmantelou-se a balança de pagamentos por via de pesos em excesso no prato caloteiro, hipotecou-se grande parte do património territorial, e cedeu-se o resto contra promessas de amparo no restabelecimento das contas. E, como é sintomático nestes apertos, lá se sugaram como último recurso as poupanças dos contribuintes, o pecúlio acumulado que garantiria as reformas e o normal tratamento das mazelas correlativas. Já não há dinheiro para ninguém. Nem um cêntimo. Secaram todas as torneiras de fora e de dentro, para dentro e para fora.
A anarquia implantou-se. Ninguém manda em ninguém. E ninguém a ninguém conseguirá impor obediência e respeito. Sequer a si próprio. Foi o apogeu e o fim da corrupção, considerando que em pouco tempo se desfez em fumo tudo o que fosse material a corromper. Não andam carros nas estradas porque não há combustível. E é escusado chamar ambulâncias por semelhante motivo. O tempo médio de esperança de vida desceu para quarenta anos. Os mortos dormem na rua. Nunca a fartura foi tanta para as aves de rapina. E quanto aos grandes donos de quanto se via e não via, zarparam nos seus veleiros ou voaram em balões publicitários para uma estranja longérrima. Talvez na Lua ou em Marte, porquanto na Terra, pela primeira vez na história, parece existir consonância: tudo tão mal como tudo.
Este país, e não só este, parou. Não há trabalho para ninguém. Nem uma loja de porta aberta. Nada há que se coma ou beba, a não ser água e sem a potabilidade assegurada. A agricultura já tinha definhado anos antes, por falta de rega política, e a infinitude de campos de golfe em que se preferiu transformá-la não dá hoje de comer a quem quer que seja. A construção civil ficou-se pelos andaimes. Há milhões de casas só habitadas por ratos, ou pelos seus predadores, gente incluída. Que é muito raro ver gente à luz do dia, acrescente-se. É perigoso mostrar vida onde só a morte campeia. E há por aí quem se alimente de carne humana, recolhida de noite e de noite devorada até às falangetas dos dedos mínimos dos pés.
E imaginemos agora uma cidade. Pode ser a capital. É lá que decorre esta história verídica daqui a cinquenta anos. Ou menos. Nela hão-de fazer o seu papel alguns dos seus habitantes, em número a reduzir-se dia a dia. Entes que foram quadros de grandes empreendimentos e se viram apeados como toda a gente, médicos, advogados, electricistas e serralheiros, bancários, directores comerciais, varredores, jornalistas e ardinas, vendedores de lotaria, desportistas, chulos, condutores de autocarros e comboios, desportistas, escritores, poetas e vagabundos, bêbedos, abstémios, polícias, militares, ministros. Todos eles virados do avesso e despejados em plena rua. Meros sobreviventes num tipo específico de guerra suja sem perdedores nem ganhadores que não se vejam a rastejar. Todos iguais, enfim, mas a um nível mais baixo que os antípodas do lugar onde estejam.

“Napoleão Bonaparte nunca ouviu falar bem ou mal de mim. Mas eu já ouvi falar dele, e nem sempre bem”―, diz um dos sentados lá atrás, com uma venda de sola a recompor-lhe a vazadura, à facada, do olho esquerdo, qual pirata sem direito a óculos pagos pela previdência por nunca ter descontado sobre a roubalheira do ofício.
“A Josefina também não era flor que se cheirasse”―replica um outro, também lá metido na sombra, a roer um caroço de pêssego achado há dois dias, por sua enorme fortuna.
“Só se ela tivesse sabonetes como há hoje. Ou como havia…”― diz um terceiro entre os enroscados na treva, tão mordaz como a fome diante de bocas audíveis e visíveis na mastigação.
Junto da fogueira, à boca daquela espécie de gruta urbana, a cave de uma dessas tantas construções embargadas por se lhes empedernir a liquidez, estão de cócoras os dois últimos a juntar-se à causa única da sobrevivência a qualquer preço. Ao lado ou em frente e por detrás, há um ror de outras casas por acabar, e outras caves, outros grupos sem outro abrigo onde fingir algum conforto ao longo do rigor da noite em queda livre sobre eles. E há as irreprimíveis cenas de pancadaria rija entre os vários bandos de utentes, por questões relativas às estremas dos respectivos condomínios, na maior parte das situações. Bastará a casual proximidade de duas matilhas diferentes, embora similares em tudo, para que o sílex faça saltar a chispa e a explosão ganhe assento privilegiado à mesa real. Tomai lugar e descarregai quanto houver a descarregar neste fastio da vida.
E tendo em conta que a veracidade deste esboço de história também só se comprovará, ou desmentirá, daqui a cinquenta anos, o melhor mesmo, atendendo ao adiantado da hora, é deixá-la a fermentar, até que as rachas na massa digam que a dita está lêveda e já será tempo de a levar ao forno. O pão nosso de cada dia nos dai hoje. Amen.

COM GUIA DE TRANSPORTE E ATESTADO DE GARANTIA

2006-08-16T09:53:00.000+01:00

Cada dia que passe, é mais um dia vivido. E cada dia vivido, é menos um dia a viver, como se verá nas contas finais. Contas essas que nem chegarão a ser feitas por falta de tempo. Não é necessário um grande conhecimento de matemática para obter, sem estranheza, o resultado desta adição-subtracção contínua, continuada, continuável, enquanto por cá formos caminhando em direcção a nenhures. Porque há-de ser nenhures o que nos espera no fim da linha. E estando lá, seja lá onde for, não é por cá que estaremos, com toda a certeza.
Entretanto, por mero entretenimento, façamos de conta que estamos mortos, estendidos no esquife, vendo e ouvindo quem se for certificar de que morremos deveras, familiares, amigos, colegas, companheiros, vizinhos, gente que nunca imaginaríamos que de nós soubesse, gente acerca da qual nunca nos cuidámos em saber muito. E gente cujo fim principal é mostrar-se a quem esteja presente, além do morto. Gente que não presta, portanto, e ele anda aí tanta e de nós tão perto.
Este cheiro a cera é horripilante. E os crisântemos, condenados a tão macabro serviço, também não terão perfume que aspire a encómios, narizes abaixo ou acima. E muito pior que o pior pivete, é o cheiro da hipocrisia salmodiante, bendizente, curvilínea. Adaptável a qualquer ambiência onde lágrimas e cuspo se misturem em semelhante função de lubrificar emoções.
E é pena que, estando onde estamos, estando como estamos, deitados de costas e com as biqueiras dos sapatos tornadas ponto de mira, sem tremeluzir uma pestana, não possamos deslocar-nos até à secção das anedotas, na rua. Ou até à tasca mais próxima a beber um copo.
A morte, cá pela nossa banda, tem o seu quê de folclórico. Para quem fique, é claro. Para quem vá, tanto se lhe dá.

CRÓNICA MAL ALINHAVADA SOBRE A LEI DAS COINCIDÊNCIAS

2006-08-10T11:55:00.000+01:00

Era uma cidade tão grande num país tão pequenino, que as fronteiras do país coincidiam com o perímetro da cidade. Nenhuma possibilidade haveria de alargar os limites da urbe, no futuro, como auspicioso sinal de progresso, por não haver país além dela.
A rede viária nacional resumir-se-ia ao complexo de ruas e avenidas citadinas, nem se tornando necessário manter os comboios a circular a céu aberto. Na melhor das perspectivas, desceriam ao nível abaixo do nivelamento andante, transformando-se em metropolitano a ligar entre si os bairros da metrópole, a promover a junção dos habitantes da nação. E sem haver montes e campos a amanhar, também não se faziam explorações no sector agrícola, no da pecuária, no das pescas, o que obrigava a despesas, por um lado, porque tudo se importaria do estrangeiro, mas, por outro, faria com que se poupassem milhões por não serem precisos ministros a ministrar nesses ministérios. Sobre as forças vivas de intervenção, reduziam-se a um punhado de sinaleiros à moda antiga e a outros tantos polícias de orientar turistas, já que o povoléu por lá nascido, ledo e manso como anhos sem perguntas, não era daqueles de causar danos à ordem pública.
Quanto ao resto, era em tudo igual a tudo: tinha maridos e mulheres, tinha filhos e escolas e colégios, tinha grandes prostitutas mediáticas e putas reles de aluguer sem quarto, ébrios intelectuais e borracholas com letras devolvidas ao banco, actrizes e actores à frente e atrás, um ou outro pintor ainda crente na arte e músicos desempregados a suar semicolcheias nas obras, mil e um maltrapilhos vagabundos a chupar sopas à borla, miseráveis larápios de alpercatas e ladrões banqueiros abancados sobre a miséria colectiva, empresários sempre a viajar em torno do globo sobre a rota da seda fiscal, arquitectos e engenheiros e correlatos empreiteiros da construção civil e demais gatunagem sem alvará nas conservatórias, políticos, juízes e advogados, carteiristas e carteiros, médicos, enfermeiros e doentes, vendedores de céu a metro e benquerenças milagreiras ao domicílio, e padres sem fé nas bênçãos que neles compensem os ardores do celibato. Tinha tudo aquilo que é de ter num país e numa cidade, ainda que coincidentes.
Segundo o olho atento dos astrólogos com banca televisiva e impostos pagos ou não, antevê-se a média distância temporal um terramoto de efeitos devastadores, o que nem será inédito, aliás. Já em seu tempo a terra tremeu nesta zona planetária, deixando-a parecida com o que se diz ter acontecido à utópica torre de Babel, milénios antes.

E o que é mais grave, a confirmar-se o vaticínio, é que marqueses com tomates, como o outro, já não há.

AUDITORIA INTRAVASCULAR POR ASSUNÇÃO VOLUNTÁRIA

2006-08-09T11:54:00.000+01:00

Só hoje me apercebi―e já lá vai uma vida inteira mal gasta a não me aperceber de tantas coisas importantes―daquele fragor contínuo que se escuta quando o vento atravessa a ramaria de um pinhal. Lembra um comboio remoto a passar num túnel. Ou o mar remansoso a certa distância de nele molhar os pés. Ou um avião incógnito sobre nuvens altas de mais para que dele temamos as bombas a tempo. Ou a nossa nudez interior, os nós do imo e a desinquietude das células cerebrais quando a mudez da noite no-las dá a ouvir.
Pude ouvi-lo, esse fragor, hoje de manhã. Perto, havia um pinhal. E o vento via-se, não se ouvia apenas, quando soprava. E ouvi o comboio que nunca mais acabava de passar. E ouvi o mar pachorrento que se espraiava aos meus pés e os não molhava. E ouvi o avião assassino e as ameaças de me fazer calar a breve prazo, tal como vem calando as crianças palestinas e suas mães e avós.
Só não me soube ouvir a nudez íntima. Talvez logo à noite, quando o fragor da ventania no pinhal me der a conhecer tantas outras coisas importantes e de que eu nunca, até hoje, me dei conta, como a de ter uma vida inteira mal gasta por não me aperceber senão de mim.

DA VELHORRA TRILOGIA À PRODIGIOSA PROGRESSÃO DAS SARÇAS

2006-08-02T00:04:00.000+01:00

Ao lado da casa arruinada, como se ainda fizesse tenção de a subtrair à malvadez atmosférica, um abeto. Árvore estrangeira, originária das américas, sem implantação que doa cá pelas nossas bandas. Assim se passasse com tudo o que desses lados aqui vem cair. Não muito longe do primo americano, pinheiros bravos e mansos pintam de verde, por enquanto, toda a cena à volta da casa em ruínas, sendo esta um sinal evidente dos tempos que aí vão, ninguém sabe para onde. Sem telhas, sem portas nem janelas, já lá não mora ninguém desde há anos. Mas vive lá gente―, chame-se-lhe assim. E faz-se lá gente.

Cá fora, à laia de aviso a quem chegue, em todo o pátio térreo que em jovem seria jardim, seringas aos montes, garrafas inteiras e partidas entre mil gumes semeados para pés descalços, um ror de embalagens esventradas de goma de mascar ao deus-dará de quem cuspa de nojo, latas de tudo e de nada, sapatos descambados cuja caminhada por ali se aquietou, papéis esborraçados, trapos descoloridos, e uma ou outra flor silvestre a dar alguma cor ao esterco reinante. E silvas, silvados e silveirões, que progridem dia a dia, hora a hora, enleando e tragando tudo o que se lhes anteponha, seja coisa, seja planta, seja animal, seja gente―, chame-se-lhe assim.
A culpa? A culpa é do abeto, está visto. Não fosse ele oriundo de onde bem se sabe, não tivesse ele transportado atrás de si tudo o que se vê, desde as latas de tudo e de nada àquele monturo de seringas, e por cá tudo bem, tudo em santa conformidade de tempo e espaço, a caminho da noite para ouvir cantar o fado, a caminho do estádio para sofrer da bola com a bola, a caminho de Fátima para comprar uns lotes de éden e até algum milagre em promoção de fim de época.
Abata-se o abeto. Ou abata-se o hábito de importar tudo o que se nos anteponha com origem onde se sabe, seja traste, seja erva, seja bicho, seja gente―, chame-se-lhe assim.

AO SOL POENTE QUANDO O DIA MAL COMEÇA A AMANHECER

2006-08-01T06:06:00.000+01:00

Seis horas da manhã. O sol ainda está longe de nascer por cá. E não só por cá: quantas crianças mais não terão perdido, esta noite, o sagrado direito de brincar, correr, saltitar, cabriolar, jogar, por gentileza das bombas sionistas? Quantas mulheres se esqueceram de vez do que é sorrir, amamentar, beijar, embalar? Quantos velhos já não tornarão a sentar-se, ao cair da tarde, sobre a recordação de tempos felizes que também teriam vivido e dado a viver? Quantos homens de bem como outros quaisquer, jovens, quase crianças também, não caíram à beira da estrada que mereceriam percorrer em liberdade e não com armas na mão? E quantos cobardolas, como eu, não continuarão instalados em frente da televisão, bebendo cola e mascando pastilha elástica, ou dando peidinhos e rindo, porque o importante ainda é ter de que rir e especular em prol da salvação da humanidade?
Mentiroso será quem disser que o sol, quando nasce, é para todos.

TER-HARFA, SUL DO LÍBANO

2006-07-30T01:11:00.000+01:00

Não sou nazi. Muito pelo contrário. Seja ceguinho. Mas à vista do que está à vista, sinto-me tentado a admitir que o Hitler, no fundo, talvez não estivesse assim tão errado. E que não teria sido mau de todo, afinal, se ele tivesse levado a cabo a obra começada.

(Título e fotografia “roubados” ao blog Assédio...para tod@s)

UM MINÚSCULO TOQUE DE ECOLOGIA NUMA SEXTA-FEIRA À TARDE

2006-07-21T16:53:00.000+01:00

Há um bando de pombas que rodopia sobre as ruínas da casa ardida no último incêndio da mata. Parece, o bando, procurar um sítio onde pousar sem perigo de gatos nas redondezas, o que é difícil: milhentos bichanos por ali vagueiam, famintos, desde que as chamas limparam a zona de ratos e répteis e outras miudezas sem valor nutritivo, mas capazes de entreter maxilares mais enguiçados pela inércia.
Hão-de voltar, um dia, lagartixas e ratazanas, mal a natureza recupere consistência e restabeleça o equilíbrio entre predadores e predados, o que não é fácil: milhentos cães por ali vagueiam, famintos, desde que as chamas limparam a zona de coelhos e lebres e outras bichezas sem valor nutritivo, mas capazes de entreter maxilares mais enguiçados pela inércia.
Há-de voltar, um dia, a irmandade dos roedores, mal a natureza ganhe consistência e restabeleça o equilíbrio entre predadores e predados, o que é improvável: milhentos construtores por lá vagueiam, famintos, desde que as chamas limparam a zona de ecologistas e outros inúteis sem poder depurativo, mas sempre capazes de desmascarar maxilares nunca enguiçados pela inércia.

REQUIEM IN PACE

2006-07-18T06:51:00.001+01:00

A vergonha morreu. Paz à sua alma. Desde há muito se considerava em vias de próxima extinção. Portanto, não foi grande novidade. Não se sabe é como resistiu tanto tempo.
No lugar dela, para o que der e vier, ficou a desvergonha, a sua irmã gémea. Não tem nada de parecido com a mana morta. Pelo contrário, parece apostada em ser-lhe diametralmente oposta. Uma antítese já sem tese que lhe dê razão de ser.
Vejamos, por exemplo, o seguinte caso: um cartaz publicitário, posto aos milhares nos milhares de paredes deste país, apresenta um céu tempestuoso, de onde se desprendem raios sobre a terra. No entanto, por divina intervenção, com certeza, também se desprendem notas de banco, cem euros, vinte, cinquenta, muitas notas, muitos euros. E em gordas letras, o toque celestial:

furacão financeiro

E mais abaixo, em letras não tão grandes mas bem legíveis por quem talvez nem mereça ler outra coisa,

venha a uma igreja maná

E a sublinhar, tal como é moda nos tempos em curso, aquilo que por via de regra se designa como endereço electrónico do remetente, do responsável pelo cartaz, ou seja do explorador do inequívoco facto de hoje imperar a desvergonha, como acima se referiu, tão-somente por lhe ter morrido, de doença longa e não inesperada, a pobre da irmã gémea, cujo nome já ninguém recorda, afinal.
Que a terra a cubra. Pode ser que pegue de estaca e renasça.

BORRASCA NA INVENTIVA SOB CAUÇÃO DA SECURA

2006-07-14T10:34:00.000+01:00

Um pingo na cabeça, outro pingo num ombro, outro ainda nos óculos, e aí está uma chuvada súbita, não de todo imprevisível neste dia que amanheceu soalheiro, mas com demasia de electricidade no ar. Vê-se na mantilha cinzenta que encobre os últimos montes. Ou nesta aragem quente e grossa, talvez oriunda dos cerros castelhanos, que em fio de suor contínuo nos transforma. Julho é assim mesmo. Nada está além do que será normal nesta época do ano. E se a chuva não vier tocada a golpes selvagens de ventania com granizo, até poderá ser benévola para os bebedores, aumentando-lhes o produto a provar lá mais para os meados de Novembro, com as castanhas. Saia então essa trovoada, que a terra, ao rubro de tão vergastada pelo sol, dir-se-á meio morta de sede. E sentir sede é pecado.
Repondo a verdade neste edital de consultas ocasionais, cumpre-me informar que hoje ainda não choveu. A borrasca de que falo, como se a estivesse a sofrer no lombo, já foi ontem. Mas só hoje me fez algum efeito nos neurónios memoriais, desabituados que estão de beber, os mentirosos. E ainda poderá chover, quem sabe, lá mais para o final da tarde, quando este sol metálico se derreter a si próprio e transformar o dia soalheiro em noite de suor ao litro. De embeber, não de beber.

QUEM COM FERROS MATA HÁ-DE MORRER À MARRADA

2006-06-24T10:31:00.000+01:00

Não gosto de touros. Ou melhor, não gosto de touradas. Nunca gostei. E sempre que me vejo confrontado, por grande azar meu e apenas na arena televisiva, com alguns recortes desse tão triste mas dito nobre espectáculo, é fatal que torça pelo touro. E embora saiba que estou a torcer pelo vencido, todo eu me regalo sempre que o vejo em posição de vencedor, desmontando e fazendo gatinhar na miséria do pó toda a prosápia de cavaleiros e cavalos, ou pegando pelo cu dos calções o resvés suicida dos espadas, ou devolvendo à trincheira por cima das nuvens a congénita subalternidade dos bandarilheiros, ou enrolando num molho espalhafatoso de coletes esfarrapados e barretes e pernas e braços sem dono certo a petulância apeada dos forcados.
Reconheço a beleza e a elegância dos cavalos, assim como o valor de quem no anonimato dos bastidores para a arte os prepare, cavaleiro ou moço de estrebaria condenado a nunca se atrever para lá da porta. E também me é dado considerar a temeridade bailarina dos toureiros no milimétrico espaço entre os suores das duas bestas em luta. E, de sobremaneira, admirar a valentia daquele que, de meia praça, cita a desinteligência do touro e entre os cornos dele se aguenta, até que os demais, em grande maioria, se lhe agarrem e o obriguem a quedar-se. Reconheço isso tudo. Mas passo muito bem sem tal demonstração de pobreza mental de que tantos se alimentam. Abomino a tourada.
E confesso que nem sei se abomino mais a crueldade, com requintes de tortura, infligida ao pobre brutamontes em palco, para gozo boçal de algumas centenas de cristãos, quase todos, se aquela degradante exposição das classes em cena, com a jactância do cavaleiro à cabeça e vindo por aí abaixo até ao peão de brega, que apanha os chapéus do chão e logo corre a levá-los a sua senhoria, para que sua senhoria, em gesto largo, com sobranceria de príncipe anão num país de pigmeus, os devolva à bancada.
Valerá a pena avançar o que penso daqueles que defendem os touros de morte em Portugal, ou dos que, por cobardia política, deram o seu aval à excepção ou excepções que a médio prazo se multiplicarão e tornarão regra? Não vale a pena. Basta-me o título lá em cima.

EU, SENHOR E DONO, DETERMINO E MANDO PUBLICAR

2006-06-18T13:46:00.000+01:00

Com a imediata anuência de todos os poderes consagrados, de todas as forças vivas, e até da população em geral – ainda que não ouvida –, el-rei, a partir da presente data, tendo como objectivo uma contínua emancipação da sua imagem e do seu exemplo, ímpar, como entidade representativa de todos e de tudo o que sobre este planeta aconteça, determina que todo o tempo de antena de todos os canais televisivos, bem como o de todas as emissoras radiofónicas, públicas e privadas, se veja desde já convertido num permanente noticiário dos passos de sua majestade ao longo do dia; e que todos os jornais se tornem eco através do globo de tudo o que acerca de sua alteza se afirme; e que todos os cartazes de rua apontem nesse mesmo sentido; e que todas as formas possíveis de propaganda se transformem em complemento activo das já aqui pronunciadas. E, ainda, que tudo o que antes seria material de notícia (tragédias naturais e de artifício, guerras de bolso ou genocídios, sequestro de crianças e sucedânea violação, falências subsidiadas ou fingidas, incumprimento das promessas governativas e sua inapelável substituição por outras promessas, sinistralidade nas estradas e nos gabinetes, corrupção encoberta sob a nomeação para novos poleiros de não menor carga na mercantilagem pública), seja retirado do horário nobre ou desapareça de vez, sem rasto, para que a consciência nacional se acredite indómita e altaneira prevaleça.

A bem da nação,
el-rei futebol.

DA SIMILITUDE E DA SUA NEGAÇÃO

2006-06-14T00:05:00.003+01:00

Chamam-lhe Antes. E tem um irmão mais novo chamado Após. Após o aparecimento em cena do irmão – um actor tão prometedor como indefinido, que quase ninguém, ainda hoje, parece conhecer bem, a não ser de ouvir falar dele, e mal –, mais nenhum nasceu lá em casa. Ambos filhos de pai incógnito, e disso não tendo vergonha, também mal souberam da mãe. Foram criados por aí, ao deus-dará do instinto de sobrevivência, como se se soubessem predestinados a atingir um lugar destacado na história dos homens de boa vontade na terra, essa cambada de infelizes que alguém rotulou assim.
Antes e Após são parecidos. Tão parecidos, que há quem os confunda e o nome lhes troque. Porém, só olhando por fora é que se parecem. Diferentes são eles, por exemplo, no modo de andar: o mais novo dos dois, sempre a olhar para a frente, de pescoço esticado; o outro, pelo contrário, andando às arrecuas, e não poucas vezes acusando o irmão de não querer ensiná-lo a andar para diante. Aí, o mais novo, o Após, ri-se do Antes, bem mais velho e mais trôpego, inclusive, na maneira como age e como pensa: ao retardador.
Faltará contar que o Após nasceu no dia em que o Antes, apanhado de surpresa pela vinda do mano, quase ia morrendo de susto. Só que, por azar do Após, e de nós, não morreu.

AO "BRANCO SOBRE BRANCO" DO MALEVITCH

2006-06-07T07:39:00.000+01:00

KASIMIR SEVERINOVITCH MALEVITCH

(1878 - 1935)

O branco é a solução do espectro. Dos pigmentos ou da luz do sol. Seja na tela, seja no papel. Não há como fugir e negar-lhe o beijo. Em branco é a vida, branca é a morte, branco há-de ser o além. Branca era a virgindade de Maria, a mentirosa. E branco era o filho, claro. E se ele fosse preto? Teria direito a estar no presépio, entre o burro e a vaca? Teria subido à cena da cruz entre ladrões? Estaria hoje no altar?

Em Coimbra e aos 6 de Junho de 2006

"DISCURSO CRÍTICO"- I (XEQUE À RAINHA)

2006-06-02T13:51:00.000+01:00

ABRUNHEIRO - COIMBRA/1982

(Óleo s/ tela - 50 x 70)

Colecção Particular

"O BALANCÉ QUEBRADO"

2006-05-31T20:07:00.000+01:00

ABRUNHEIRO - COIMBRA/1997

(Óleo s/ tela - 60 x 100)

Colecção Particular

"ELEGIA A MESTRE PICASSO"

2006-05-31T19:59:00.000+01:00

ABRUNHEIRO - COIMBRA/1981

(Óleo s/ tela - 50 x 70)

Colecção Particular

OMNIPOTÊNCIA POSSÍVEL

2006-05-31T06:05:00.000+01:00

Sempre que estou aqui, não estou ali.
Mas se eu estivesse ali
e não aqui,
também ali não estaria:
estaria aqui.

TRAMA COLHIDA PELA RAMA

2006-05-31T06:04:00.000+01:00

Vai desde a cama à fama muitas vezes
a humílima diferença de uma letra.

Mas muitas mais à lama.

PALETA EXPERIMENTAL

2006-05-31T06:02:00.000+01:00

Não queiras da penumbra a cor exacta,
se até a água é negra na penumbra
e o prisma tem a mesma cor da água,
que nem tem cor nenhuma, quando pura.

CREPUSCULAR

2006-05-29T15:13:00.000+01:00

Um dia esgota-se em tão poucas horas,
turva a distância, a cor, a outra face
do que antes se julgou iluminado
e ora se escoa e filtra ou se enovela
em cinza e fumo
e em fumo se esvazia.

Bem mais que a treva, eu temo a descoberta
do que a treva revela
à luz do dia.

UM ZURRO AO LUAR DE MAIO

2006-05-29T15:08:00.000+01:00

Que bom seria ouvir quaisquer palavras
ditas por quem as ouça ao próprio ouvido.

Um surdo as ouviria, sendo burro.

PLENITUDE EM PEQUENEZ

2006-05-29T15:02:00.000+01:00

A minha ideia de mim
começa e acaba
em mim.

Tão escassa que é
afinal a minha ideia
de mim.

PESADUME OUTONAL ANTECIPADO

2006-05-29T14:42:00.000+01:00

Há mãos que cortam cerce o vento e o rasto
de uma andorinha breve como o vento
cortado assim em dois, duas cortinas
à solta num telhado sem beirais,

se nítido é o vazio de andorinhas
cuja viagem terá hora marcada,
inadiável de mais.

De mais a mais, o vento vai e volta,
é-lhe indiferente.

Uma andorinha, nem sempre.

FÁBULA ESTULTA

2006-05-25T15:12:00.000+01:00

Pode um gigante cair e ser menor
que o menor dos anões que dele se riu.

Mesmo no chão, porém, continuará
a não ser um anão mas um gigante
que caiu.

DE COMPORTAS LEVANTADAS

2006-05-25T15:08:00.000+01:00

Olhar o dia agora a outra luz.

Com outra água de olhos há reflexos
desconhecidos antes
diluídos
pela correnteza no vaivém das pálpebras
de cuja fonte se soube
e não se soube
conter senão agora a enxurrada.

Descalcem-se os sapatos e atravesse-se
a dita correnteza exasperada.

A outra luz a água já apetece.

UMA FENDA SOBRE A LENDA

2006-05-25T15:04:00.000+01:00

A fama, o fumo, a fome, a fêmea ardente,
um fauno empoleirado em cada dente.

A lama, o lema, o lume, a lebre atenta
ao cágado que dorme alheio à lenda.

CLARIM DESVANECENTE

2006-05-25T14:59:00.001+01:00

Se os versos fossem elos,
mesmo de ar,
grilhetas e grilhetas se ouviriam
a arrastar pelas montanhas da cidade.

Mas seria bem maior a liberdade.